Ruedas de molino

2012-02-15T09:55:00.000-08:00

Divina comedia

Parece increíble, pero somos unos tíos “muy católicos” a los que mentir y jurar en falso ¡nos encanta! Una práctica, inconscientemente cínica, que se lleva como si fuese un signo de astucia recibida en gracia de pila bautismal. Quizás no seamos muy inteligentes, pero nos sentimos ¡la mar de listos! dando el pego. Nos fascinan las trolas bien urdidas, “cuéntame cómo pasó”; aquí el “digo” y el “diego” es moneda circulante de intercambio; acá quien calla no necesariamente otorga, admira a Ortega.

Una herencia histórica, dicen que gallega, que no fue totalitaria, sino autoritaria, sacrosanta cruzada bajo palio, que mandó a los infiernos, entre otras cosas, a una infame república contubernia.

Pero eso, entre nosotros no es problema –“yo ya me entiendo”- y así interpretamos correctamente a nuestro presidente de gobierno cuando, fardando a lo sueco, presume de trabajar una “franquicia” que le va a costar algo así…como un rayón en la pintura. Tampoco nos sorprende demasiado esa guinda ácida, “extremadamente agresiva”, una jactancia toda ella, de destrucción creativa y que una ursulina vicepresidenta, con insultante desparpajo, está ya inscribiendo en los anales del “big bang”.

Y así aguantamos porque la cuestión no es esa, pues nos hicimos a soportar el expolio en el engaño y la mentira. Nuestro problema es la vergüenza de sentirnos un pueblo manso, “desarmado y cautivo” todavía. Soportar el secular descrédito de ser un país bajo contínua sospecha. Se recela que nuestras victorias son fruto del dopaje. Nuestras cuentas, falsas. Nuestros tribunales, venales. Ellos sospechan, nosotros sabemos.

2012-01-30T09:34:00.000-08:00

¿Hay alguien en el puente de mando?

No falta quien dice que eso, de pirarse en góndola abandonando el puesto, también se da por estos barrios. Y argumenta un vecino, un seguro servidor, un patriota, que no, que esa “cosa”, además de inaudita, es de origen italiano. Pues, “mirusted” con atención –insiste el otro- y verá grandes naufragios con mucha “ñ”, que también claman del cielo gran reforma, estructural por supuesto.

Este enorme mogollón de gente, sin trabajo, sin subsidio alguno, criando desahucio, a punto de llorar pidiendo por favor ese contrato único, el competitivo, el de chino interno con derecho a catre y rollito de primavera por convenio. Ese ingente personal perdido, abandonado en aeropuertos con billete huérfano, sin vuelo, ni avión, ni compañía, sin azafata interpuesta, ni madre de nadie en función de desahogo. Aquellos otros buscando todavía, sin reposo alguno y por propia cuenta, después de tantos años, los huesos extraviados del abuelo. Los de más allá indagando, por clínicas y conventos, dónde estará el niño, aquel que impunemente robaron para transacción caritativa de compra-venta. Esos esfumados activos de cajas y bancos en bonus furtivos. Palacetes, agujeros negros encubiertos con elegantes trajes de ceñidores traseros. Regio lucro, turbio, opaco, desganado. La libra de carne que nos reclama la Merkel y que exige cobrarla presto, en especie y desde abajo. Y cómo convencer a los afganos que fue otro quien se meó en sus muertos.

¿Ve usted lo qué le digo? ¡Mecha muy corta para tanto petardo!

Mas que tijera, "puñalá"

2012-01-12T09:34:00.000-08:00

Mas que tijera, “puñalá”

Muy temprano es para que a la gente le dé ya por el escarnio y el maldecir. Lo sabe Rajoy que no es tonto, sino todo lo contrario, un listillo registrador de toda la vida. Por eso dicen que se esconde o que está ocupado, que es lo mismo. No le llega la camisa al cuerpo y se arrepiente del lustroso berenjenal en que, con tanto trabajo y esfuerzo, se ha metido. Cuatro años más, le repatea la clarividencia, y como otro Rascayú, profetiza “tú serás un cadáver nada más”.

Ya se sabe quien manda aquí. Se tendrá que ciscar, sin miramiento alguno, en aquel discurso verbenero, el de ayer, pues hoy toca gobernar y a la “europea”. Tendrá que tragarse, sin masticar y sin tisana, todas sus recetas, pues si nunca hubo remedio en el programa para sus diez millones de votantes, qué te voy a contar para todo el resto. Las medidas elitistas nunca han sido populares y eso lo sabía el tato, el primo y aquella niña pija de campaña. A la “m” con los chuches. Si te he visto, no me acuerdo.

Lo de siempre, nuestro problema no es el futuro. Pues no acabamos de liquidar el pasado que siempre nos espera a la vuelta de la esquina y que se empeña en reventar el presente como un globo. Y si esto es así, no te digo ya… de soñar en un mañana.

A eso viene el esquivar a tanto borreguito negro que, ya no calla, masculla entre dientes. No puede ¡dar la cara! a tantos ojitos expectantes a punto de degollar, otra vez más, en estos tiempos preñados de rabia. ¿Qué hay de lo nuestro? Insisten con esa grima que, uno no sabe muy bien, si es de susto, de cólera o de pena.

Como no puede ser de otra manera

2012-01-04T10:28:00.000-08:00

Como no puede ser de otra manera

(sonatina en modo caprino)

Dies irae, dies illa

Requiem por el pan y el vino

En el tempo lagrimoso

del inicio del inicio

el ejecutivo

corro de ministros

como dios manda

ceremonioso se conjura

ejecuta

"toca a degüello"

El becerro de oro

tiene sed

tiene hambre

del frío sudor

del

miedo

2012-01-02T04:07:00.000-08:00

El discurso del rey

That is the question

“Todos somos iguales ante la ley”

To be

La Legis La Tuna de las Cortes
(dos minutos a rabiar)

¡Clac! ¡Clac!

¡Clac! ¡Clac! ¡Clac!

¡Clac! ¡Clac! ¡Clac! ¡Clac!

¡Clac! ¡Clac! ¡Clac!

¡Clac! ¡Clac!

¡Clac!

El recurso, el reverso o el viceverso (vete a saber)

“Pero, sin personalizar, ¡leñe!”

Or not to be

Próximamente

Ajusticia como puedas

¡Castro o no castro!

Esta es la cuestión

2012-01-01T02:42:00.000-08:00

El Ejecutivo nos está ejecutando

2011-12-22T02:33:00.000-08:00

¿Es esto un minifish?

Si acaso, esto sigue siendo una simple raspa,

díganme entonces

¿qué es un minijob?

¿zanahoria?

¿palo?

¿dieta de desahucio?

¿maquillaje estadístico?

Igual es una gracia sin ton ni son

“ jóvenes dando un solo palo al agua”

pero, créanme, trabajo o empleo

¡Ni parece, ni es!

2011-12-14T08:57:00.000-08:00

El rapto de Europa

“Cherchez la femme” nos proponía, hace ya algún tiempo, la novela negra como un método infalible de investigación. Pues, una sociedad patriarcal bíblico-helenista no podía concebir la debilidad humana sin el perverso concurso de la pasión sexual. (Ya saben, “el mendrugo de Adán perdió el paraíso…pues, sí, pero es que estaba ciego ante la mareante desnudez de Eva”). Por eso el sabueso decimonónico, a falta de rastro de sangre, utilizaba el olfato de la feromona, para llegar sin pérdida posible a aquel callejón oscuro, donde un rollito de dinero, ruin y terrestre “leitmotiv”, aparecía bajo la falda prendido en el liguero sugerente de una divina mujer. Una mujer fatal, por supuesto.

Así pues, la gente de cierta edad no se sorprende nadita al contemplar cómo una matrona venida del frío y tan bragada como la Merkel esté haciendo caldo alemán con esta vieja gallina de Europa, la de los huevos de euro. Y sospecha que, además de inglés, ruso y quizás griego esta señora también maneja el sumerio cuneiforme, propio de aquel código pétreo de Hammurabi, en el que se regulaba puntualmente como ampliar la cabaña de la servidumbre con una deuda bien administrada y la amenaza de cortar una oreja al que se resista.

Por eso, da también por seguro de que Rajoy bailará esa conga jalisco-banquera, tan ejemplarmente como ya hizo Zapatero, con todos los organismos de la UE al ritmo y encanto de las sierpes tecnócratas de Goldman Sachs.

Lo que uno no acaba de ver es qué pasión puede inspirar ese burdo achuchón de la Merkel. Neil manzana, neil liguero, neil luna de miel. Pues, vale. Porca miseria.

2011-12-02T02:36:00.000-08:00

Van a repartir tortas

“Yehá, ¡te traigo buenas noticias!”. “¿Qué pasa?”. “En la casa del caid están cocinando tortas”. “¿Y eso qué tiene que ver conmigo?”. “Es que te van a dar una”. “¿Y eso qué tiene que ver contigo?”

Cuento popular árabe.

Cuando los políticos optan por el mensaje ambiguo, rastrero, así como sorteando el radar… Cuando uno no sabe si suben o bajan, si van o vienen, si lloran o ríen, si rezan o maldicen… Prepárense, porque la cosa está más bien mal. Les traiciona la poca vergüenza y se enredan en trabalenguas, pero saben y muy bien “lo que van a hacer”, van a endosarnos el muerto, créanlo.

El problema es –dicen- que alguien ha vivido alegremente por encima de sus posibilidades. Uno piensa enseguida en compras de palacetes, regias consultorías sin ánimo de lucro, botes de cola-cao, SICAV’s trufadas de “mariachis”, paraísos fiscales, banqueros indultados etc. Uno piensa en esa “cosa nostra” atada y bien atada que siempre fue “ellos”. De los “unos”, a los que siempre se les quema nuestro pollo en el horno. De los “otros”, los expertos en el “ábrete sésamo” de todo caudal, preferentemente público.

¿Verdad, que eso, no podía terminar bien? Pues no. Pero el golpe esta vez consiste en que la factura de la tarta que se comieron los de “arriba”, la paguen democráticamente los de abajo. Los de a pie de toda la vida, los currantes para cumplir –religiosamente y por adelantado- con sustanciales impuestos, dar estudio a los hijos, tragar hipoteca con usura y, ahora, recortes y copagos a granel.

Regresan los hijos a casa y no porque sea navidad, regresan porque no hay trabajo y traen de tanta torta un ardiente calentón de orejas.

Pero ¡albricias! alguien ha aprendido y “ha puesto a Dios por testigo” que esta vez iba a votar a Alí Babá con la esperanza de que solamente nos robaran “unos cuarenta”. Pues, ya están en ello.

2011-10-29T02:41:00.000-07:00

La permanente

La permanente de la Conferencia Episcopal Española, ante la inminencia de las elecciones generales del 2011, ha roto aguas y dado a luz una concienzuda nota dirigida a su rebaño, el nacional-católico, y –puesto que pasaba por ahí- con endose a quien quiera escuchar.

Reparte estopa bendita, como si fuera catecismo, con el argumento de que es lo suyo, que de eso sabe y que lo dice el papa. En realidad es política, de derecha y dura, como la del Tea Party. Es puro fundamentalismo, casi medio oriental. Todo un soliloquio críptico, un empanado entre solemne y bonachón -como aquellos de Cantinflas- con remate de mutis por el foro y extravagante meneo de caderas, como diciendo “chúpate esa”.

Son diez puntos, diez ladrillos para una incorrupta torre de marfil, pero que, como los diez mandamientos, se resumen en dos enigmáticas letras tirando a lo divino. Todas las demás, siendo de organismos políticamente legítimos, quedan excluidas, pues tienen tendencia a hacer “disposiciones legales no siempre morales y justas”, O sea, caca. “No tutelan la nación española en su conjunto” (¿perversos catalanes?). Pudieran ser “terroristas implícitos” (¿diablos abertzale?). Solamente un partido amante de la libre empresa, la buena vida, y “la moral religiosa para sus hijos” es capaz de evitar “imposiciones ideológicas del Estado” (puñetero PSOE) que amenazan la vida, el matrimonio, la educación y la economía del país.

Vamos a ver… ¿A quién hay que votar? Blanco y en botella, o sea leche, pero ¿de gaviota? ¡Jo, que lío!

2011-10-17T00:43:00.000-07:00

Un profundo tremor

No son “perroflautas”. Tampoco, cuatro gatos lloricas en nocturno celo, maullando a la luna desde el asfalto de una plaza. Ya son un amplio y profundo tremor mundial, magma fluido de un descontento general, que amenaza con arrastrar al fondo del inodoro de la historia algunas viejas mentiras “democráticas”.

Para qué engañarse, algunos zorros políticos ya se huelen que “no es crisis”, ya no los quieren para nada y no se creen esa fatigosa mentira del “cambio”. Quieren el divorcio y tirar de una vez de la cadena, a lo Gandhi, suavemente con los dedos que pellizcan la sal negada del mar, ese océano que es de todos.

Pueden hacerlo, y esta vez, sin larga caminata, sentados en la calle, sin pringarse con el falso papelón de ese triste voto tantas veces traicionado.

Empiezan a saber que son más que muchos, pues, el 99% es casi el todo. Y sólo quieren democracia sin trampas, sin el culto pagano del sacrificio humano a la banca, sin la religión del paraíso fiscal para "la bestia rubia" y el infierno de la deuda eterna para los "PIGS”, esa porcina periferia. Quiere trabajo y bienestar sin “reformas ni recortes”. Y de una puñetera vez, vivir y morir decentemente en paz.

Eso quiere y lo quiere por lo civil y lo penal, con la ardencia piroclástica de un volcán.

2011-10-01T11:46:00.000-07:00

Cinismos de película

Con tanto parado y la pequeña y mediana empresa al borde de la quiebra, este país no sale del asombro y empieza a preguntarse si esa gomina que usan nuestros estirados políticos no estará afectando a sus neuronas. La forma de salir de un pozo no es cavando hacia abajo. Reformar y recortar al personal no son contrarios, son dos versiones del mismo paradigma.

Cómo no será de absurda la situación, que hasta el mismísimo Warren Buffett considera como lesivo a sus propios intereses que su secretaria pague el doble de impuestos. Ese hombre que no hace mucho, sin reparo alguno, celebraba que los ricos están ganando la lucha de clases, no puede menos ahora de preocuparse ante el funesto derrotero de este modelo económico, hasta el punto que ha hecho un enigmático renuncio -parecido al “eppur si muove” de Galileo- insinuando, a espaldas del Tea Party, que de seguir así, “todos al carajo”.

Y es que los políticos, no sólo no enriquecen, ya ni siquiera cocinan. Goldman Sachs es quien corta y guisa el bacalao y, cualquier tarde de éstas, se va a merendar el euro como si fuese patatilla. En eso estamos –dice la BBC—por boca de un tal Rastani, un locuaz y ferviente aprendiz de brujo financiero que goza, hasta de insomnio, ante la excitación que le produce esa gran crisis económica. Él -confiesa- morbosamente se “derrite” por aprovechar la situación y es uno de esos hábiles colaboradores en “la aplicación” de la bolsa de plástico a países -como Grecia, por ejemplo- llevándolos al borde de la asfixia, sin llegar al acogote, para que vomiten excelentes dividendos.

Ellos son los “men” de esta película. Mientras los políticos, unos “mandaos”, puestos a perfeccionar aquel invento gitano de reducir la pitanza al jumento, para que trajine comiendo cada día un poco menos.

Pero, ¿acaso no saben, que al final de ese cuento, se muere la burra?

Exigencias del guión, señor, un “siniestro total” es lo que mola, pues no hay como un shock bien administrado para poner el río a punto de intereses.

2011-09-05T05:03:00.000-07:00

Mala sombra

No hay bien que por mal no venga, dice el refrán, y mira por donde, gracias a ese insaciable mercado, estamos conociendo de verdad a nuestros políticos.

Y “abandonad toda esperanza” no hay unos, los buenos, y otros, los malos. Ni siquiera, hay un mal menor, los menos malos ¡Quiá!

La verdad es que no todos meten mano en la masa del pastón, pero todos son corruptos, en el fondo hasta el forro, pues como socios están a partir un piñón al servicio del gran “Don”, el mercado. Vean si no, como otra vez, por debajo de la mesa, hicieron manitas de las suyas.

Es como en el “Pressing Catch”, lucha libre americana. El tongo es el negocio, el espectáculo.

Y ésta es la parte buena. La mala, que se están quedando sin argumentos. Pues, mientras ellos sostienen serviles, entre sombreros de copa, que llega la primavera cuando una estúpida marmota no se asusta con su propia sombra, nosotros sabemos que nos mienten. No tendremos primavera. Endosan y reservan a los reformados, nosotros –los autónomos, asalariados, pensionistas y parados-, lo más crudo del invierno y de la deuda.

Podrían revisar el agujero negro de los ingresos. Reformar los excepcionales privilegios fiscales de la corona y de la iglesia, los beneficios del capital de grandes empresas, banca y rentas superiores. Perseguir el fraude fiscal, la economía sumergida y el blanqueo de dinero. Afeitar la fanfarria militar.

“No hay tiempo”, dicen muy pomposos.

Y uno se pregunta con qué cara nos convocan a las urnas el 20N ¿con aquella -cómo era- al sol de un nuevo amanecer?

Comer a dos carrillos delante del pobre, todo el mundo lo sabe, es pecado mortal. Hay días, sin embargo, en que hasta eso se les perdonaría, si lo hiciesen en silencio al masticar, porque sus excusas son peor, un insulto insoportable a nuestra paciente inteligencia.

2011-08-29T01:52:00.000-07:00

Una duda razonable

“¿Te acuerdas cuándo bebíamos agua?” era publicidad, allá por los ’60, cuando más de media España era migrante.

Transitábamos del agua a la gaseosa, del campo a la ciudad, del “chusco” al pan blanco, del “okal” a la aspirina alemana. Nos retirábamos del aceite de ricino y del bacalao. Perdíamos la pleuresía, las ojeras y la franja de luto en la manga.

Empezaban a venir, de vacaciones y en montonera, obreros europeos y con ellos también, la duda razonable. Nos advertía el gobierno, “somos diferentes”. Pero en privado sosteníamos la sospecha de que aquello era “gato” y que nunca catamos la “liebre”. Algunos protestaban en la calle y el ministro se enojaba, porque la calle era suya, y el procedimiento correcto era la “súplica” o instancia de gracia “que espera alcanzar del recto…cuya vida guarde Dios muchos años”. Y enviaba a unos mandados, torvos y grises, que te disolvían a porrazos.

Así nos enseñaban –la letra con sangre entra- que lo esencial en España es disolver “lo que está unido”, “lo particular”, para integrar con lo desintegrado aquella chorrada del “destino universal”.

A pesar de todo, a nuestro lomo le sacamos estudio y leyenda para los hijos y de su tomo aprendimos que, más antes, fuimos orgullosos reinos con lenguas y fueros propios. Que en algún momento nos olvidamos “del tanto monta” y caímos en el callar por mor de la somanta. Que alguien se perdió en Cuba y que un día fuimos popular república, luego derrotada.

Y en eso, se murió el caudillo moro de Franco y de la noche a la mañana, sin saber muy bien cómo, fuimos otra vez monarquía, ahora en Europa estrellada.

Y seguimos sin resolver la cuestión, nada que ver con el agua clara, de ¡tanta! dieta “de gato” en la constitución de España.

2011-08-21T03:08:00.000-07:00

Crónicas vaticanas

¿De cuántas divisiones dispone el Vaticano? Se preguntaba, dicen, Joseph Stalin allá en el ’45. Bueno, pues, con estas maniobras disuasorias desplegadas por todo el territorio nacional y con entrada triunfal en Madrid, Zapatero tiene ya la respuesta. Las suficientes para dejarlo a uno, solo y arrodillado en este mundo.

Nos decía, un telediario, que todos, la casa real, los máximos representantes del congreso, de la oposición, del poder judicial, de la comunidad y ciudad de Madrid… todos, menos él, han besado, humilde y reverencialmente, el anillo papal. Y es que Zapatero pasará a la historia por estos gestos troyanos, de ser el segundo Pancho Villa en no levantarse ante la bandera de EE.UU. y el penúltimo “Napoleón” en no postrarse ante el poder pontificio. Unos guiños rebeldes, tan solitarios y esperpénticos, que se convierten en un suicidio inútil, máxime, después de haber rendido la plaza sin condiciones y haber enviado a esa sádica falange, bajo camuflaje policial, a machacar “el contubernio”.

Han pasado, se han paseado y gratis. Han hecho ostentación de un think tank cristero marcando el territorio ideológico de los privilegios intocables.

Pero, ¿por qué? (se preguntará un observador con garra retráctil como ese espabilado y sagaz Mouriño) Porque otra vez “han vencido, pero, no han convencido”.

Bajo esa apariencia de mundo feliz (y algo papanata) que pudiera sugerir tanta mochila quinceañera de excursión (¡qué buenos son!); o esa otra de una ola a “lo monja”, o sea hacia atrás, a la repesca de un pequeño éxtasis perdido; y de aquella inverosímil, de tanto catedrático universitario metiéndose el dedo en el ojo, por llegar a tocar la orla del sumo sacerdote; bajo todo eso, sigue resonando en España aquel horrible eco de "¡Viva la muerte! ¡Abajo la inteligencia!"

Pues ese es nuestro Via Crucis nacional que oculta miles de tumbas inocentes, como la de Ellacuría, para pasar, de puntillas, a tratar con Mons. Bertone “qué hacer con el Valle de los Caídos”.

Bueno, esta vez y en otro telediario, aconseja Rajoy, “beber mucha agua”. Es lo que hay, dantesca canícula, o sea, tiempo de perros, aquellos loquitos de antaño.

2011-08-15T02:50:00.000-07:00

El escamoteo

Si alguien nos dijese que existe un mundo fantástico de triquiñuelas y prestidigitación probablemente pensaríamos que se refiere a la actividad circense del ilusionismo. Sin embargo esta descripción también calza perfectamente con el modus operandi de la política actual. Un ejercicio magistral en la diestra manipulación de la opacidad y el secretismo de la mecánica del truco. Sólo así podemos explicarnos la generación espontánea de tan injustificable deuda soberana y esa condena sumarísima sobre un pueblo indefenso a pagar solamente intereses durante un montón de años, estando en la calle, sin trabajo y empeñados sus bártulos.

Nos señalan el árbol, para escamotearnos la tala del bosque. Nos dicen que debemos y nos ocultan que nos roban. No es verdad que estemos en el ojo de un huracán inevitable. Hay alternativas. Cuando un pueblo indignado les advierte que “no, no nos representan”, es cuando más agriamente reaccionan, porque necesitan la coartada de la democracia, para utilizarla en ese camuflaje de estirados y serviles ujieres de la gran banca, en su alocada carrera de enriquecimiento sin causa a cuenta de los bienes públicos.

El comportamiento de la política en los últimos treinta años ha sido bochornoso hasta el punto que se podría considerar como doloso, pues, cuando la distancia entre un discurso y la realidad es tan grande, sólo se puede llamar engaño. Hay fundamento jurídico, por causa ilícita e inmoral, para cuestionar esta deuda por la aplicación injusta, de la fiscalidad durante esos años. Inspectores de Hacienda han reconocido públicamente que existen índices indiscutibles del gran fraude fiscal existente en este país. Únicamente los asalariados y pensionistas han contribuido equitativamente y el fraude marginal que pudiera existir en este segmento, se puede explicar por colaboración ineludible de empresarios y gobierno. ¿Cómo es posible que ahora se pretenda pagar la deuda a expensas del expolio del salario social de aquellos que precisamente más han contribuido, por activa y por pasiva, al sostenimiento de la nación?

Por otra parte ¿qué encerrona es esa?, la de la Unión Europea, en la que prohíbe, a los bancos centrales de los estados miembros y al Banco Central Europeo, prestar dinero directamente a los estados, pero sí permite se lo presten a bajo interés a la banca privada, para que ésta pueda especular con las deudas soberanas.

La deuda que tenemos no es el resultado de una política correcta es el resultado de una política ilegítima por engañosa e injusta.

2011-08-11T05:07:00.000-07:00

Una merienda de blancos

Cuando el mercado está de gula, te come entero y escupe los huesos. No es un argumento de película, es de periódico. El de ayer y el de mañana. Un cansino mantra que gira alrededor de una obsesión, desalojarte del pensamiento propio y envolverte en un pensamiento único. Su método consiste en la calificación y el miedo.

Califican lo divino y lo humano. Y te dirán que así como hay dioses buenos y falsos, te dirán también que hay hombres supremos y oscuro-grises, los otros.

Califican la vida y la muerte y así sabrás, por ejemplo, que hay guerras justas, las gringas o que el terror siempre es malo, pero “conmoción y pavor” es otra cosa. Hay “vida padre” y “otra vida”, esa, mortecina y tibia, como la tuya y la mía.

También se califica el ocio y el negocio. Hay economía de riqueza, de pobreza y de miseria. De la riqueza y la pobreza se encarga el mercado, de la miseria ni dios.

Aquí quien decide y manda -perdón- quien califica no es la democracia del interés general, sino el mercado del interés privado, una incógnita, una X en la sombra, adicta a la prima de riesgo, ese corriente líquido angustioso del túnel sin luz en el fondo. Lo hace por placer, el de la avaricia contable o la adrenalina cinegética, la que se siente fluir en la bolsa ante el acoso y despojo ajeno. Nuestra amañada, endosada y fraudulenta deuda, el “negoci de na Peix Frit que ho venia a quatre i ho comprava a sis”, es un filón para ese selecto mundo rubio del G7, –¡oh! perdón otra vez- quise decir el mercado.

Mañana estaremos fritos, si así lo quiere Moody’s o Standard&Poor’s, pero ¿por qué callar como tímidos? Será que, de tanto repetir los mantras estamos, cómo decirlo, ¿atragantados?

2011-07-26T05:52:00.000-07:00

Ojo al parche

Unos, les tienen miedo. Otros, sonríen nerviosamente e insinúan que sí, que los comprenden. Pero ¡mentira!, en lo más profundo de su corazón, allí donde anida el gusano del interés, el simple y el compuesto, no los soportan ni en pintura. Unos y otros no tragan a esa panda de “indignados” que gritan como mudos, aguantan cargas policiales con las manos en alto y amenazan con no dejar dormir a esta sociedad que injustamente les priva de un modesto lugar al sol. ”Si no nos dejáis soñar, no os dejaremos dormir” protestan. Y no se cansan, siguen ahí. Se van unos días, para volver con más ganas y más gente. Pero, ¡si son unos “perroflautas”!, entonces ¿por qué temerles? Si son unos desgraciados que acampan en una lunática quimera lejos de la realidad, entonces ¿por qué mandar a aporrearlos con tanta saña? Quizás porque empiezan a ser, más que molestos, peligrosos. Son chusma, pero mucha, y tienen ya muy poco que perder. No tienen trabajo, no tienen casa, viven con sus padres, ya jubilados, y por no tener, no tienen ni miedo ¡Ah! y no son tontos. Dicen verdades como puños. No es crisis –dicen- es el sistema. Señalan a la banca, a ese modo de producción que esquilma salvajemente el hombre y la tierra, a la seudo democracia. “No es crisis, es una estafa y no, no nos representan” – afirman- deslegitimando, con la fuerza que tiene la simple honradez de la inocencia, el vergonzante espectáculo de una política corrupta hasta la médula que pesca furtivamente en el rió revuelto de nuestro magro bienestar. Por eso les temen. “Què saps tu de política si no tens un cèntim?” le dijo un día Juan March a Josep Pla. Así de simple, por eso cuando en España los que no tenían un céntimo quisieron hacer política, él, un auténtico “pata de palo” del capitalismo, financió el Dragon Rapid. Si en realidad, dicen bien, no hay nada nuevo bajo el sol. Y no se lo tomen a pecho, es cuestión de negocios, los suyos ¡claro!

2011-05-25T12:20:00.000-07:00

Castiguito de Dios

Cuando a un jugador del Real Madrid se le cayó la última “copa del rey” y fue aplastada por las ruedas del autobús, mi hijo (un forofo del Barça, ya desde el vientre materno) exclamó, “¡justicia divina!”. Como es deber de todo padre “hijo de vecino” celebré “baboso” aquella ocurrencia, aunque también confieso – ¡ah puñetera formación clerical de posguerra!- que no pude evitar solitarias y morbosas divagaciones acerca de la pasión y la ceguera, curiosa situación como, mira por donde, esa que está pasando Zapatero después de tan descomunal varapalo electoral.

Pasión sí, pero como la de Esparraguera, en que la turba popular periódicamente elige a Barrabás, con el avieso concurso de Anás y Caifás y la lavativa abstención de Pilatos. Ceguera, también, por la misma obstinación de querer apurar la última gota del inevitable cáliz del sacrificio, insistiendo en que “está escrito en el cielo” como si fuese un gran polvo de volcán.

Castigado por los dioses en su soberbia y negado del don de la profecía, cuando el FMI, como lujurioso chimpancé en celo, violaba a nuestros vecinos, pretendía tranquilizarnos con sentencias enigmáticas como “España no es Grecia”, “No es Irlanda”, “No es Portugal”. Y efectivamente, ellos protestaban en las calles y, mientras nosotros entretenidos ganábamos en fútbol, unos perdedores sindicatos firmaban aquellos recortes del miedo.

Ahora, cuando le advierten que los jóvenes “sin trabajo, sin casa y sin miedo” están “indignados” en las plazas, nos dice que “si fuese joven, también estaría allí”, algo así como “también un día tuve paperas”.

Insiste en que el pueblo, algo duro de mollera y sordo impertinente, no ha entendido el mensaje. Por eso, buscaran un “pico de loro” capaz de entusiasmar otra vez el “gallinero”.

No se quiere enterar de lo que sabe el más tonto del pueblo. “Si te tienen que dar con el turbocapitalismo, mejor búscate un profesional”.

Porque él es socialista ¿o no?

2011-05-03T00:54:00.000-07:00

Entre el Nóbel de la Paz y Harry, el Sucio.

Si el Dios que bendice América no se empieza a preocupar, quizás debamos hacerlo el resto de los mortales que habitamos este planeta, pues esa extraña decisión de ejecutar expeditivamente a Osama Bin Laden es digna de un “Harry el Sucio”, pero no de un presidente de los EEUU y mucho menos de un Nóbel de la Paz.

La decisión de matar, no capturar, trasladar a Afganistán comprobar su ADN y arrojarlo al mar y todo ello sin juicio previo alguno, difícilmente se pueda catalogar de “justa”. A pesar de la parquedad en los detalles al anunciar tan extravagante operación se está dando un mensaje: “la venganza es buena, si eres el más fuerte”.

Muchas personas de buena voluntad no podemos evitar un cierto escalofrío al ver cómo el país que un día fuera el paladín de la libertad, la democracia, los derechos humanos, la esperanza de “un nuevo mundo” ha ido degenerando hasta convertirse en la temible amenaza que es hoy.

En este planeta, ya chico como una aldea, tarde o temprano, todo se llega a saber y hasta las fotos, cuando son falsas, no duran dos días. Lo que si permanece son las preguntas sin respuestas convincentes. Y no convencen las respuestas que se han dado al 11S, a Guantánamo, a las invasiones de Irak y Afganistán, a los bombardeos de Libia y al intensivo control masivo de población, ejercida por sátrapas en nombre de la seguridad, en la gran área estratégica establecida por el Pentágono.

Indudablemente era Bin Laden un fanático peligroso para EEUU y sus aliados, pero ¿También lo era por todo lo que pudiera hablar? ¿Estados Unidos necesita a Al Qaeda como Dios al diablo para mantener el infierno? Ya se, hay gente que le importa una higa tanta pregunta y dos higas las respuestas, lo que quiere “de verdad” es vivir en paz, como sea.

Pues, así estamos.

2011-04-19T00:55:00.000-07:00

Una nata de la NATO

Extraña manera de auxiliar al indefenso pueblo Libio, esa forma de intercambiar petróleo por uranio empobrecido

(Ni caso, éste es el típico mensaje panfletario, izquierdoso trasnochado y filoterrorista. Nada que ver con "Memorias de África", cosa fina y con un montón de oscares, oiga)

2011-04-11T04:55:00.000-07:00

¡Por favor, que nadie me rescate!

2011-03-27T03:07:00.000-07:00

Como en “El baile de los vampiros” de Polansky

El manido recurrente de que “la realidad supera a la ficción” es inagotable simplemente porque a diario podemos verificar la certeza de tal aserto. Es un hecho muy frecuente y exuberante. Y si alguien no lo cree, que observe atentamente, por favor, los actuales acontecimientos políticos en Libia, esa tierra que un día fue de cartagineses y a la que los romanos no acabaron de sembrar con sal. Ahí podrán confirmar que, por ejemplo, los espejos no siempre te devuelven la reproducción exacta de la realidad que pretenden reflejar. A veces, no sólo deforman, sino que esconden caprichosamente la imagen, hasta el punto que quizás fuera oportuno también, revisar la falsación de algunas tesis transilvanas. Hemos sido espectadores de cómo, en un tiempo record, el Consejo de Seguridad de la ONU ha cocinado, servido y ejecutado la resolución 1973, dando luz verde fosforescente a un bombardeo humanitario con caros misiles Tomahawk, en defensa de unos civiles ametrallados por la aviación gubernamental en unas plazas parecidas a la de Tahrir de Egipto. Precisamente por eso la operación, en principio, ha establecido como principal objetivo conseguir una absoluta “zona de exclusión aérea” con el fin de evitar tales masacres. De paso ha dejado fuera de combate algunos tanques que, al parecer, pretendían despegar y ha hecho saltar por los aires el palacio presidencial para que no volase ese pájaro llamado Gadafi. Todo un bunga-bunga político-industrioso-militar en el que no ha habido bajas civiles, pues, la tecnología inteligente que se usa en estos casos solamente produce “daños colaterales”, o sea, algunos pelillos a la mar. Sin embargo, el gran espejo de nuestros días, la televisión, ¿ha sido capaz de convencernos con imágenes de que esta historia es la verdadera? Uno piensa que no. No hemos visto plaza alguna. Y si hemos visto algunos pocos “rebeldes”, enzarzados en una casera guerra civil, enarbolando una obsoleta bandera monárquica y deplorando de que sólo contaban con la ayuda de Alá, sin reparar (¡angelitos!) que con tal queja rozaban, además del ridículo, la blasfemia. Algún día sabremos la verdad, como ahora sabemos que en Kuwait nunca sucedió aquella macabra historia de los bebes arrancados de sus incubadoras; nunca hubo en Irak armas de destrucción masiva; Bin Laden era un agente de la CIA; no todos los enemigos de los serbios eran inocentes víctimas, pues algunos de ellos traficaban con órganos vitales de prisioneros, etc. etc. etc. Algún día el reverencioso Ban Ki-Moon lamentará en sus memorias porqué en la ONU no se defendió con el mismo furor a las víctimas de la franja de Gaza y a las del pueblo Saharaui. Pero ya será tarde, que de eso se trata. Nos han mostrado las ristras de ajos, pero no han aparecido –imposible su reflejo—los auténticos vampiros, esos que en la oscuridad de la noche se afanan en sorber un poco más de sangre, esa que destila la venta de armas, los pozos de petróleo, el tráfico de estupefacientes y la siniestra y tramposa financiación especulativa de los mercados.

2011-03-18T10:28:00.000-07:00

Fukushima en rojo

En estos días de tremenda perturbación en la firmeza del pueblo japonés, el espíritu del cineasta Akira Kurosawa se posa, como suave copo de nieve, sobre su conciencia y siembra avisos de alerta sobre siniestros fantasmas, no de la naturaleza, sino de la cortedad humana. Él que, a la edad de trece años como sufrido espectador del gran terremoto de Kanto, aprendió junto a su hermano Heigo a mirar de frente el terror de sus propios miedos, nos legó en aquella hermosa película Yume (Sueños) un aviso profético sobre la suicida opción atómica del imperio del sol naciente. Ahora, mientras las autoridades aconsejan a los habitantes de un radio de treinta kilómetros alrededor de Fukushima que no beban agua del grifo y que se laven con frecuencia las manos y la cara, es cuando los diálogos de aquella tremenda pesadilla que Akira tituló como “El monte Fuji en rojo” azotan el rostro como un guante blando de puro escarnio ¿Recuerdan? Así hablaba el hombre del traje: “El rojo es plutonio 239. Un cien millonésimo de un gramo causa cáncer. El amarillo es estroncio 90. Se introduce en el cuerpo y causa leucemia. El púrpura es cesio 137. Afecta a la reproducción y causa mutaciones. Produce monstruosidades. La estupidez del hombre es increíble. La radioactividad es invisible. Pero debido al peligro la colorearon. Pero eso sólo hace que sepas qué es lo que te mata. Es la tarjeta de visita de la muerte.” Y otro personaje, una mujer que abraza frenéticamente a sus hijos, denuncia: “Nos dijeron que la energía nuclear era segura. El accidente humano es el peligro, no la propia planta nuclear. No habrá accidentes, no hay peligro. Es lo que nos dijeron. ¡Qué mentirosos! “

2011-02-17T11:08:00.000-08:00

En el laberinto

Mientras en Italia, con vergüenza, no saben cómo librarse de su decrépito minotauro, aquí deconstruimos, mansamente, nuestro propio laberinto. No tenemos Berlusconi a quien votar y a quien culpar, porque, ¡oh! ironía, nuestros viejos verdes, aquellos del 68, siguen buscando obsesionados, bajo los adoquines de la plaza, una playa donde retozar. Por eso el personal, desorientado, se pregunta ¿quién hace más daño el corrupto azul marino o el cenutrio en nombre de la rosa? Y es que aquí, todo acaba igual, con tejero o con tijera, “¡al bajo sueldo todos!” y ya me dirá usted ¿dónde está la utilidad? Es castigo de los dioses, proclaman los oráculos mientras escudriñan, con pompa y ceremonia, las entrañas de un piojoso avechucho, aquel que, dicen, se cayó de una bandera. Ahora es tiempo de reforma. Y el reformatorio es para la boina, ¡que ya no se lleva, oiga!, que ahora pajarita de camarero es lo que mola o calzar mochila de emigrante si uno es joven con título de ingenio. Y eso es lo que hay. Y nos lo dice la Merkel, nuestra robacorazones, que es la que manda… y danza y danza y danza… regordeta ella, los siete velos de esa política neoliberal. Por eso, señores, votar o no votar, no es la cuestión, pues la urna, de entrada, es el centro, la almendra de ese limbo. Ahí está. Todo es Creta. Vive dios que así nos va.

2011-02-12T08:58:00.000-08:00

¿Quién mece la cuna?

En la plaza Tahrir de El Cairo, durante 18 días, una masiva y espontánea manifestación del pueblo egipcio ha tenido en vilo a todo el mundo. Un pueblo humillado durante demasiados años ha estado pidiendo al guardián de su miseria que ¡ya estaba bien, que se fuera! Su actitud tenía la firmeza del que no tiene nada más que perder. No estaba en pie de guerra, pues no quería matar, pero sí estaba dispuesto a morir. Era una declaración de “paz caliente” como el agua del tacho a punto de hervir y silbar muy fuerte. Su mensaje siempre estuvo claro. La decisión increbantable de recuperar una democracia que les ha sido escamoteada en nombre de una supuesta “estabilidad” de la región. Alguien hizo trampas con las palabras como si fuesen cartas marcadas. Quien coloniza tierras ajenas o invade y destruye con plutonio empobrecido otros países, ese es quien desestabiliza. Ellos reniegan de esa “estabilidad”. Quieren dignidad y justicia social. Por eso, la enigmática mano “que mece la cuna”, experta en la política de los negocios y en los negocios de la política, ante el peligro de un descalabro posiblemente peor, ha decidido sacrificar al cancerbero. Ese primer triunfo de un valiente, maduro y sufrido pueblo egipcio ha sido celebrado en todo el mundo como un signo de esperanza. Y alguien empieza a preguntarse que quizás sea mentira aquello de que “si dios no murió, posiblemente sufra de alzheimer, pues parece que nos ha abandonado”. Acaso todavía, algo de él esté vivamente consciente y les conviene hacerle caso y vigilar, no sea cosa que se apague, la frágil lámpara de aceite que pueda alumbrar el próximo ladrón de su libertad.

2011-02-03T03:30:00.000-08:00

No le pregunten a la esfinge

Pregunten a la gente. A esos millones que quieren levantar cabeza, tantos años gacha. Ellos no quieren venganza, no piden la cabeza de Mubarak, solo quieren que se vaya. Tampoco quieren una “tra(ns)ición” en la que se cambia algo para no cambiar nada. No es una rebelión contra Estados Unidos, ni contra Europa, tampoco contra Israel, ni siquiera contra occidente, sino contra un sistema que a ellos en silencio y en su casa poco a poco les mata. No temen a los tanques Abrams, más daño les hace el FMI y sus agencias. No temen a Al Qaeda, allí no está ese fantasma. Tampoco temen a los Hermanos Musulmanes, pues más peligro hay en otras ingerencias judías o cristianas. Ellos temen a un millón y medio de policías, a sus métodos provocativos, a sus porras y mazmorras, a su crueldad. Ellos temen al paro de sus hijos, a las leyes del mercado, a la economía sumergida, al abuso de sus bancos, a los paraísos fiscales, a los privilegios de clase, a la traición de sus representantes, a la corrupción de sus políticos e instituciones. Ellos quieren democracia. No la del mercado, sino su democracia. Aquella en la que se pueda estudiar y trabajar, comer y vivir con dignidad sin necesidad de emigrar, envejecer y morir con respeto y en su tierra. Ellos quieren todo eso porque es suyo y se les debe. Pregunten, antes que sea tarde, pues este espectáculo tan hermoso en la plaza, no puede durar mucho, no hay tirano con aliados que lo aguante.

2011-01-27T04:13:00.000-08:00

El gran ojo en su triángulo

La primera vez que tuve referencia de ese enorme órgano omnividente fue más o menos a la edad de siete años, en una sufrida sesión de catecismo y en la húmeda penumbra de una iglesia. Allí, pendiente de un trípode aparecía desenrollado, entre dos varillas, un hule o lámina encerada con un enigmático dibujo, un gran ojo en el centro de un triángulo. Un estrafalario anciano, embutido en una negra bata abotonada de pies a cabeza y con un redondo afeite, como un globo ocular en el cogote, nos advertía amenazadoramente que en algún lugar de este mundo aquella castigadora pupila insomne nos vigilaba constantemente. Me preguntaba socarrón si pretendía convencernos de que el también nos veía estando de espaldas. Pero mentiría si dijese que aquellas revelaciones me resbalaron totalmente, por la simple razón de que ya, a esa edad, había descubierto que el hombre del saco, la cigüeña y los reyes magos eran burdas trolas de mayores. No, siempre te quedaba algo de ese canguelo pringoso que acompaña a los asuntos relacionados con la indefectible flaca, la cruda muerte, que eso en el fondo es la almendra nuclear de todo chantaje. Pero, vamos, si algo me quitaba el sueño eran los entonces pequeños amores y dolores de este mundo, no las trompetas del juicio final.

El segundo encuentro trascendente con ese enorme ojo avizor fue, ya en la juventud, cuando casualmente cayó en mis manos un billete de dólar americano. Allí, en la cúspide de una pirámide y sobre la leyenda “NOVUS ORDO SECLORUM”, otra vez aparecía aquel pendejo. Me pareció una chulada demasié, a lo John Wayne; “sí, está bien, son los amos del mundo”, me decía, “pero presumir de esta forma en sus billetes es una cursilada que les hace muy poco favor”. Así pensé entonces y tampoco me trajo desvelo alguno. Es más, casi lo mandé al limbo del olvido, por considerarlo una ocupación excesiva e intrascendente para mi escasa memoria. ¡Allá ellos!

Sin embargo, es ahora en la vejez, cuando empiezo a descubrir mis temores. Comprendo la desazón que experimentan algunas tribus aborígenes ante el ojo de la cámara fotográfica y aquella expresión de espanto ante la certeza que el hombre blanco tiene instrumentos diabólicos que sorben el alma hasta dejarte seco. Yo también sospecho que no se nada de ellos y ellos lo saben todo de mí. Que poco a poco me están sorbiendo y algún día encontrarán, extendido en la acera al salir de un cajero mi pobre atuendo; allí estará mi pantalón, mi camisa, mi chaqueta y mis zapatos, pero sin nadie dentro.

2011-01-25T05:38:00.000-08:00

A la poca luz de una vela

Cógete las llaves, las llaves mías

y toma tú mis penas como si fuesen tuyas

pues quiero que comprendas el dolor que tengo dentro.

Ese leve sufrimiento que el alma expira

rutino alimento como el pan de cada día

Ese fijo pensamiento al saber que ya en mi vida

hay menos cera que la cera consumida

y me muero sin saber si algún día dejaste de fingir

y fuiste un momento menos tuya y algo mía.

2011-01-21T03:30:00.000-08:00

Una China en el zapato.
Después de las 21 salvas de honor con que la Casa Blanca ha recibido a Hu Hintao, Presidente de la República Popular China, y del cuidadoso trato de favor diplomático con que lo ha arropado, el mundo empieza a reconocer que algo está cambiando.

Mientras el pueblo usamericano expresa sus recelos en identificar a este “redomado comunista” como “socio”, la Clinton, genuina capitalista, afirma sin reparo alguno que “no se puede ser duro con el banquero”. El mismo Obama, mientras con la boca pequeñita pasa de puntillas sobre una débil referencia a los “derechos humanos”, insiste en un tono más audible que cantar “amigos para siempre” no es una mala idea, sobretodo si se tiene el detalle de revalorizar el yuan de una puñetera vez.

China en veinte años se ha colocado en el segundo puesto del ranking y está creciendo a razón de un 10% anual. Por eso vienen todos en reconocer que a partir de ahora quien no debe “estornudar” es este gigante asiático porque ahora la pulmonía acecha hasta las “barras y estrellas”.

En Europa, con la visita de Li Kegiang, viceprimer ministro, Alemania ha descubierto que el secreto de su competitividad consiste en que es capaz de producir lo que China compra. Entre tanto en España recién nos hemos enterado que producimos lo que China vende más barato y nuestras luces sólo dan para bajar los costes salariales hasta un nivel casi medieval.

Max Weber explicaba a principios del siglo pasado que el secreto del buen funcionamiento capitalista estaba en la ética protestante. Sin embargo viendo este engendro neoliberal, no falta quien empiece a pensar que son los hijos del espíritu de la contrarreforma, la limpieza de sangre y el cristianismo viejo, quienes tienen el privilegio divino de vivir, bajo secreto bancario, en el paraíso fiscal de los elegidos.

Lástima que Berlusconi, con esa enfermiza y febril genitalidad, aparentemente cerebral, estropee un poco la teoría al cargarse el concepto de sacra familia, respetado religiosamente desde siempre hasta por la misma mafia siciliana.

2010-12-30T10:53:00.000-08:00

El tiro por la culata

Dicen que Zapatero se escucha con deleite y que, como Narciso, se admira con frecuencia en el espejo, cayendo en la modorra engañosa del encanto de si mismo. Cree en la magia del talante de su ceja y que, mirando fijamente y hablando con firmeza, diga lo que diga, convence y enamora. Alguien debería advertirle que el PSOE además de espejo, como Dorian Grey, tiene un retrato en la mente de este pueblo en el que se reflejan todas sus traiciones. Son muchos los que recuerdan que, no ha mucho en una juerga calavera, alguien liquidó alegremente “cien años de honradez” y ahora muchos más son los que sospechan que él acaba de arruinar el resto de la herencia. Nos ha mentido al meter “gato por liebre” en la despensa, pero, mira por donde, “no hay bien que por mal no venga” ya sabemos que puede ser cualquier cosa, pero no es izquierda. PP-SOE son lo mismo, marionetas de un teatro al que llaman “democracia”. El mercado, un alguien que no vota, por lo visto es quien manda y lo ha puesto en evidencia obligándolo a esquilmar miserablemente a la gente que sí vota. Ahora lloriquea diciendo que se sacrifica y nos sacrifica por España y nos ofende si se cree que uno, a estas horas, comulga con patrañas. Con el acceso a Internet la gente cada vez se comunica más al margen de los medios domesticados de creación de opinión interesada. Y empezamos a saber “lo que están haciendo” los políticos cuando quieren sablear las pensiones de la gente de a pie, mientras blindan las suyas. Lo que “ha hecho” la banca con la burbuja inmobiliaria y otras actividades especulativas, engañando en sus balances y pasándonos a nosotros la factura. Quizás haya llegado el momento de revisar el valor de la utilidad de nuestro voto y empezar a exigir el valor de la abstención, cuando se hacen trampas en las reglas. Cuando niños, jugando a bolas, ya aprendimos que al tramposo se le castigaba con un “contigo nadie juega”. Les votarán sus tías y su abuela pero no legitimarán con nuestro voto su verbena.

2010-12-21T02:38:00.000-08:00

Un run-run de moscas

“En un lugar hay una araña; de la araña parte, sujetando toda la vida y enrollándose a ella, un hilo invisible… Con este hilo todo está atado”.

No es una cita del National Geographic, ni de Wikileaks. Tampoco es de Franco, aunque en sus últimos días, dicen, balbuceó algo parecido. Es de Máximo Gorki en su obra “Mis universidades”. Allí explica que “sin ánimo de ofender a sus maestros” fue un policía de la madre Rusia, la zarista, quien le enseñó, de un modo “palmario y categórico”, los mecanismos de aquel imperio y que muy pronto percibió por todas partes los fuertes nudos de ese hilo que entonces, al saber de aquel agente represor, provenía del mismísimo trasero del Zar. La araña era su graciosa majestad.

Sin ánimo de ofender a Gorki, también podríamos afirmar que en la Rusia Soviética otro arácnido similar siguió hilando. Como asimismo, sin ánimo de ofender a Vargas Llosa, sigue enredando en ese admirable mundo al que él le endosa generosamente (y en correspondencia) la etiqueta de democrático.

Nuestro textil artrópodo es conocido en nuestros días con el eufemístico alias de “mercado”. Este monstruito, que empezó como un dandy, ha tornado un avaricioso y peludo truhán, un trucador mafioso de ruletas, un asaltante de bolsas nacionales y un extorsionador de sacas proletarias. El olfato del depredador, en la ley de la jungla, selecciona a los débiles y eso, no por democracia, sino por pura economía, especulante, de clase.

Por eso el mercado araña, en Europa, se está cebando en tres países que malamente transitaron de la dictadura a la dictablanda (Portugal, España y Grecia) y otro (Irlanda) que emigró del colonialismo británico al colonialismo franco-alemán.

Ya nos advertía Rafael Barret, a principios del siglo pasado, parafraseando al evangelio “Desgraciados los que tienen llagas, porque no les faltarán las moscas”. ¡Y cuánta razón tenía! Toda la política en la Europa de los mercaderes es un zumbido insoportable de moscas.

2010-12-05T02:42:00.000-08:00

¡Mayday, mayday! Y sin confesar.

Uno de los fenómenos sorprendentes de esta crisis es que ha puesto algunos “caballos de Troya” a… hacer de vientre. Gracias a Wikileaks sabemos, por ejemplo, que las valijas diplomáticas gotean sangre, sangre democrática. Es un aviso. No se trata solamente de "negocios sicilianos", es sobre todo una fractura política, antisistémica de pro, cuyo rastro nos conduce al mismo huevo de la serpiente. Aquel maldito bicho predestinado, ya desde el edén, a morderse la cola y auto envenenarse. Se abren las tumbas y hay un profesional y exclusivo baile de vampiros. Nos descubren que lo que no pudo la Alemania de Hitler con los panzers, lo está consiguiendo la Alemania de Merkel con los “bankters” anglosajones. Poner a Europa bajo las patas de los caballos apocalípticos del capital mediante el Banco Central Europeo, un troyano que presta dinero público a bajo interés a la banca privada para que pueda saciarse con la deuda de los estados europeos, a los que mantiene maniatados a pan y agua. Con el canto de sirena del europeismo nos llevan a un atlantismo mercantil bajo el ciclón depredador del FMI, una faraónica plaga de Egipto que ya asoló América Latina no hace mucho tiempo.

Aquí, nuestro particular caballo de Troya ha sido esa feroz política de derechas, aplicada con un optimismo talentoso en nombre de la izquierda (¿?) y que nos ha arrastrado a esa pocilga de los PIGS, en la que porcinamente nos están sacando toda la m…anteca.

¿Y mañana? Pues los arcanos profetizan el turno de otra escopeta nacional, predispuesta y sin tapujos a disparar a todo lo que se mueva, incluso a la “milana bonita” si no hay otra cosa. Olvidan que eso puede invocar la insana demencia de cuatro millones de Azarías, nuestros santos inocentes.

Que el dólar y el PP nos cojan confesados.

2010-11-14T04:11:00.000-08:00

Puré de papa, ¿dos tazas?

¡Ratzinger! Suena a descarga eléctrica, a lejano fragor de batalla ¡Rat-zin-ger! Sí, ya se, ahora se llama Benedicto XVI, pero no le sienta bien (porque no dicta bene). Lo suyo siempre fue la andanada mordaz y parece ser que sigue, como Papa-Luna en sus trece, ladrando a la nocturna y la diurna, a la creciente y a la menguante, como un pastor alemán celoso guardián de esos equívocos “anillos” de la fe. Alguien debiera advertirle de que, esas salidas (las de avión) y esas salivas (de mal tono), caen muy mal y pueden llegar a ser, como los saltos, mortales. La gente puede interpretar esa reacción como la de aquel pobre campesino lamentando la pérdida de su objeto de matanza, que no lloraba por amor franciscano al pobrecico animal, sino al embutido que ya echaba en falta. Esa inquina intestinal al proceso irreversible de laicismo y secularización de nuestra sociedad, no es otra cosa que histérica pataleta ante la pérdida de los últimos reductos de los Estados Pontificios. No es la debilidad de la fe lo que se llora, sino la velocidad de entrada en pérdida de los últimos aleteos del poder de los césares. Y es paradójico porque eso precisamente, la muerte de ese grano terrenal, al albur de esa extraña y apócrifa profecía de San Malaquías, pudiera encerrar una esperanza. Un brote humilde de “la buena nueva”. Un reencontrar el evangelio que no se encuentra en vías lácteas, en dudosas tumbas o en riquísimas catedrales sino en los ecos perdidos de un viejo sermón de la montaña y que precisamente en estos nuestros días debiera enérgicamente predicarse. La justicia social hoy y en esta tierra.

2010-10-27T04:15:00.000-07:00

Destino infesto…en lo universal o en lo que sea.

El Sr. Zapatero, como el alcalde de Villar del Río en Bienvenido Mr. Marshall, nos debe una explicación y como nos debe una explicación, nos la va a dar. Y aquí es cuando, imitando a Pepe Isbert, empieza un ejercicio semejante al del can que gira frenéticamente intentando morderse la cola. La explicación, “deficiente comunicación”. Ha tirado lente a una parte de la primera parte, a los comunicantes y decide arreglar la cosa con afeite gubernamental y agua de colonia. Mal de ojo también para la otra parte, la segunda parte, o sea, nosotros, seres escasamente inteligentes, algo duros de mollera, sordos impertinentes que no entendemos como pueda ser cosa de izquierdas ese castigo faraónico de trabajar más para ganar menos, (a lo chino), siguiendo los consejos del filibustero Díaz Ferrán y/o los del MAFO, gobernador del Banco de España, notorios salteadores de nuestra saca familiar. Por eso, ¡voualá! operación Columpio&Tra-la-rá que pretende la colonización de nuestro intelecto con mensajes tipo “por el mar corren las liebres”. Así la inoportuna adquisición de un destructor portaviones se explica, a los cuatro millones de parados, con el argumento que también puede travestirse en macro-hospital imprescindible para un ejército profesional que, camuflado allá en Afganistán, está practicando unos ejercicios espirituales a lo mercedario en aras de la paz. ¿Y a santo de qué todo eso? Por las estadísticas. Unos sondeos negativos provocan ese giro alocado del gobierno dando vueltas sobre si mismo. Pero tranqui, no se morderá. ¿Y qué hacemos? Pues, la verdad y con modestia, a uno sólo se le ocurren dos opciones, la francesa o la irlandesa. ¿La irlandesa? Sí, la de aquel católico irlandés que en su pobreza era tan feliz muriendo por Irlanda que no sabía si hacer de vientre o ponerse ciego.

Buenas noches y cuarenta años más de mala suerte.

¿O era... leche?

Es igual, que más da.

2010-10-15T04:50:00.000-07:00

Cul de sac

Jodidos en el túnel. A oscuras y sin luz en el fondo.Y volveremos a hacer lo mismo, una y otra vez, esperando resultados diferentes. Cosa propia de locos, gilipoyas o rehenes. Vaya ud. a saber, que tenemos alternancia, pero no alternativa. Y votaremos, ¡oh malditos!, el mismo refrito de siempre (menos gasto público, menos impuestos a la riqueza, menos regulaciones de las fechorías corporativas) ejecutado por un bipartidismo servilmente atento a una única batuta, la de la mano invisible del gran Moloc, anquilosada con el pulgar hacia abajo, mientras armoniza inmisericordemente la tocata y fuga del Degüello de los corderos. Ambos directores -radicales ellos, de bolsillos profundos uno, de mirada perdida el otro- litigan constantemente por el absurdo ranking nacional de quien da más patadas a la aritmética tradicional, aquella de dos y dos, cuatro. Castigados por los dioses, privados del más elemental sentido común, también ellos volverán a repetir las mismas recetas que nos llevarán a más desempleo, mayor desigualdad económica y record en déficit social. Mas lo peor de todo, ¿sabe ud.?, es que nos hemos acostumbrado a eso, a que te tomen por un imbécil mindundi, mientras te están tomando medidas y haciendo todo un traje para estar, como en casa, en la luna de Valencia. Y volveremos, otra vez, a poner cara de idiota cuando nos anuncien en breve que nos van a joder irremisiblemente un poco más, alargando la vida laboral y acortando la pensión. Pero tranquilos, que lo harán religiosamente, con gran pesar y dolor, con responsabilidad, o sea, dialogando. Con un gobierno así ¿para que queremos Papa? Ora pro nobis.

2010-08-13T02:43:00.000-07:00

En blanco y negro

WikiLeaks está poniendo de manifiesto mediante la publicación en Internet de esos 90.000 documentos de la propia administración USA, que lo que está pasando en Afganistán es mucho peor que el fracaso de una simple chapuza por culpa de unos socios incompetentes. Estas espontáneas confesiones nos han dado a conocer que la única explicación coherente a la presencia de ese ejército occidental y cristiano en aquellas tierras musulmanas es la paranoia. Una paranoia americana experta en la práctica salvaje de la guerra sin ninguna coartada moral medianamente sostenible. Quizás, después de todo esto, la ministra Chacón deje de entonar esos gorgoritos del “Glory! Glory! Hallelujah!” en sus arengas a las tropas españolas atrailladas en la ISAF, pues, ya nadie se cree que estemos allí en heroicos salvamentos (aunque lo diga el TIMES) como el de esa chica violada a la que un demente recortó la nariz. El sheriff de Arizona no es mucho mejor y esa amenaza terrible para las explotadas espaldas mojadas no ha merecido tanta atención. Tampoco lo es, para no irnos tan lejos, ese miserable hombrecito de la jeringuilla que no soportaba en Mallorca la presencia de rumanas y de momento no ha habido por estas tierras más invasión que la turista. Una cosa se está aclarando, por lo menos, estamos allí por la simple ambición de unos intereses ocultos y ajenos a cualquier ADN de solidaridad humana. Y algo mucho más trágico, descubrimos la irónica y frustrante convicción entre los americanos de que están perdiendo una guerra, en aquel teatro de sangre y destrucción, entre “gags” tan hilarantes como los tópicos de un film mudo de principios del siglo XX. En este guión la autoridad, tonta además de corrupta y armada pesadamente hasta los dientes, acaba en angarilla por lesión de sus rodillas ante el peso de su mochila, esguince de tobillos por la alfombra empedrada típica de aquella tierra y por humillante destripe de su orgullo al dispararse en propio pie. Pues, toda esa nueva estrategia de la contrainsurgencia (COIN) para conquistarse el favor de la población civil al alternar amistosamente tomando el te de vez en cuando con los ancianos para que olviden tanta brutalidad gratuita se va al garete por increíble en ambas partes. No creen en ella unos mercenarios occidentales reclutados en las cada vez más extensas bandas marginales de la necesidad, el paro y el fracaso escolar, entrenados para actuar prepotentemente en nombre de una superioridad de clase cuya única explicación es el destino manifiesto mundial de una bandera con barras y estrellas y la supuesta e incuestionable gravidez de los atributos masculinos de su jefe de pelotón. Estos malcriados jovenzuelos no son capaces de soportar la seriedad protocolaria de unos estrafalarios “cabezas de trapo” y sucumben irremediablemente a la provocación irresistible de entablar un concurso de pedos que arruina no sólo cualquier intento de paz, sino hasta de tranquila fumata. Tampoco cree en el COIN la otra parte, a la que la prensa occidental califica peyorativamente como talibán. Ellos, lejos de sentirse como unos vulgares chupacabras, con orgullo se afirman como honorable tribu Pastún mayoritaria en Afganistán y extensa hasta en Pakistan. No entienden como esos infieles maleducados, incapaces de controlar sus esfínteres, son tan insensatos al pensar que pueden invadir su país, bombardear a sus mujeres y niños, pactar con los traficantes de opio y luego quedarse allí impunemente como si no hubiese pasado nada, pretendiendo además imponer sus usos y costumbres. Esos impíos, al escudarse detrás de sus campamentos blindados y el manejo a distancia de esos sanguinarios aviones no tripulados, no hacen otra cosa que mostrar ante el mundo y su falso dios ese miedo pestilente que se desliza por las pantorrillas. Los Pastún, con sus mugrientos Kalashnikov, sus pijamas de algodón, sus abarcas y sus turbantes, saben que la Historia está de su parte, pues guardan en el fondo de sus montañas las cenizas de otros imperios que, en otros tiempos, también pasaron por allí. Eso, o algo parecido, es lo que piensan y parece que les va bien.

2010-08-06T08:41:00.000-07:00

65 Aniversario de una salvajada injustificable

2010-07-26T02:33:00.000-07:00

Sin comentarios

2010-07-18T02:41:00.000-07:00

La tierra sangra

En oriente medio entre jirones de nube,
ojales de daga, va de puntillas la luna pálida.

Viste de duelo y cubre la cara pañuelo negro como la jaima.

En el medio oriente sea menguante, sea creciente,
el color de la luna tiñe de muerte una tierra de nadie
una cuenta pendiente.

En oriente medio la media luna alumbra el desierto
cubriendo de sombra como sudario todas las tumbas, todos los muertos
y toda la historia de tierra santa en santa guerra
de un mismo dios y un mismo caín.

2010-07-17T04:01:00.000-07:00

Histerias de diván

Hay noticias que debieran disparar un sentido de alerta, de alarma social. Algo así como esos indicadores de carretera que advierten que una cabra salvaje puede cruzarse en el camino. Pues no me negarán ustedes que, con la que está cayendo, es muy preocupante que el Senado se levante una mañana con imperiosas ganas de prohibir el burka. Eso no es de cabras, me dirán. Tampoco de señorías, pues, ¿cuántas mujeres en burka hay en este país? Probablemente se puedan contar con los dedos de una mano. ¿Y porqué es un peligro urgente y nacional? No ha faltado quien, con una caballerosidad decimonónica, ha argumentado que no es cuestión de número sino de principios. Se trata de defender la dignidad de la mujer ante la abusiva actitud posesiva del hombre que hace desaparecer su cuerpo ante los ojos del mundo. Defender eso es, por lo visto, impostergable. No repararon sus señorías que, puestos así y en consecuencia, deberían ampliar sus prohibiciones a aquellos reductos que no solo ocultan el cuerpo de una mujer a los ojos del mundo, ocultan a todo un harén emparedado. Se trata de esas hermanitas en clausura, esposas todas ellas del “señor” y que se autoinmolan con títulos tan sospechosos como, por ejemplo, “adoratrices esclavas del santísimo sacramento”. Y podrían seguir prohibiendo a esas parrillas de moto-GP en las que a unas niñas adolescentes -liberadas de ropa, una porción de seso y de toda dignidad- les permiten el honor de cubrir con palio de sombrilla a unos engreídos machitos montados todos ellos en fogosas yeguas de metal. Pero no lo harán, pues, todos sabemos que aquella mañana, a aquellos políticos de bolsillos profundos, la dignidad de las personas les importaba una higa. ¿Qué persiguen, entonces? De eso se trata y es lo que preocupa.

2010-07-16T09:57:00.000-07:00

EL TRIBUNAL CONSTITUCIONAL Y L'ESTATUT

2010-07-16T02:03:00.000-07:00

EL ROJO

2010-07-13T19:35:00.000-07:00

TROVA DEL MERCADO

Madre!

En la plaza del pueblo hay un mercado
y todo se ofrece desde muy temprano.
Se vende en invierno, día tras día.
También en verano, año tras año

¡Ay, cuánto se merca!

Un tajo de nube. La sombra del sol. El viento del este.
El son de la mar. Un horizonte celeste.

Un guiño de búho en la escarcha de un charco

El canto de un mirlo. Aullidos de lobo.

Los mocos llorosos de un niño

Dos cuartas de humo y la estela de un barco.

Un desliz de serpiente. La sed de un camello. Un bostezo de gato.

El silbido de un tren. El romper de una ola. El zigzag de un relámpago,

El frufrú de la seda encerrado en un frasco
y un leve gemido de gozo en el hueco dorado de un marco

Oh! Madre!

Vivir quiero en la plaza del pueblo
y salir del portal de mi barrio
que de aburrimiento
me muero.

Ay! Hijo,

Tanta tontería en esta pobre casa
y en tan poco espacio
nunca se había visto.

Ahí, en esa plaza y en ese mercado,
vende dios y vende el diablo.
Allí vende tocristo.

Quien inventó el dinero,
un buen apaño,
inventó el mercado,
un mejor engaño.

Allí vende el alcalde cada cuatro años.

En mangas de camisa
y con la urna a cuestas,
con falsa sonrisa, el muy honorable,
a todo el que pasa vende la promesa de arreglar la plaza.

Cobra un simple voto.
Muy poquita cosa para tanta estafa,
pues lo que mejora es su propia casa,
y anda mira el pueblo,
sigue como estaba.

Vende el boticario pócimas y ungüento.
Sales, aceites, parches y vinagres.
Antojo del cuerpo, merma de salario.
Así la pobre gente sigue trabajando.

Mas para la mente otro es el encanto.
Y ahí entra el cura. Al cantar el gallo,
remisión de culpa y paraíso eterno
vende el descarado.

Todo a bajo precio pero a largo plazo.

Justicia y ley,
juez y abogado,
sin quebrar cintura,
venden ya más caro.

Leyenda y escritura
es oficio raro
y tasa por minuta.

Así lo dijo un rey.

Se vende el militar,
por eso diz soldado,
y morir o matar,
sin pensar ni rechistar,
es todo lo pactado.

Patria, bandera,
lealtad y honor
discurso es de General,
redoble de tambor
música gaitera

Ay! hijo de mi entraña
Por lo que más quiera
baje de la higuera
Y aprenda la lección.

A saber :

En este gran mercado
engañar y mentir,
para el pueblo es gran pecado
pues si cae en tentación,
acá pena de cárcel habrá de sufrir
y en el más allá, infernal condenación.

Para el hombre dedicado a comercio y a política
el engaño y la mentira es gran arte y profesión
con asiento en el libro de la Historia
y, por supuesto, a la derecha del Señor.

¡Madre!
Eso era antes
que ayer hubo transición
y hoy democracia.

¡Hijo!
Nueva música
de canción
y vieja letra
de desgracia.

Es el mismo dinero
del mismísimo poder
quien está cantando misa.

Se mudó
el pantalón
y se giró
la camisa.

2010-07-13T01:12:00.000-07:00

LA ROJA

2010-07-12T01:36:00.000-07:00

En el nido del cuco

Mientras unos creen que nos enfrentamos a una de las crisis más graves del actual orden económico mundial, hasta el punto que debieran revisarse sus principios y esa histérica forma de actuar, otros piensan que se trata de un pasajero ataque de hipo que se cura con tiempo y con susto. Siguen barriendo para dentro, disminuyendo el pan y aumentando el circo. ¿Para qué? Para ser competitivos, para crecer con creces, para llegar a mantener y aumentar la tasa de ganancia y concentrar su acumulación. ¿De qué? De todo el dinero. Están haciendo con el dinero lo que, alguien ha hecho durante mucho tiempo con el agua bendita. Un absurdo negocio en donde millones de personas acudían con sus botellitas a la batería de caños benditos en busca de un, incomprensible e inexplicable, mecanismo de salvación. Lo mismo pasa con esa riqueza de papel impreso que no tenemos, no sabemos el valor que tendrá mañana, ni donde está, pero que nos amenazan con deber durante varias generaciones. Su última hazaña, el inicio del proceso de privatización de las Cajas de Ahorro, conquista popular del siglo XIX que permitió el acceso de los “sin posibles” al crédito, al ahorro, el incipiente sistema de pensiones. Por fin los pequeños labradores podían aspirar a adquirir algún día las tierras que laboraban; los artesanos, mejorar sus incipientes talleres; los ayuntamientos atender la sanidad, la educación y las comunicaciones y así surgieron los comedores infantiles, las colonias de verano, los tendidos eléctricos, casas baratas y apeaderos del ferrocarril. Pues no, hay que alimentar esas crías, expertas en el canibalismo social que aprovechan la desprotección de nuestra debilidad para arrojarnos del nido, desplumados, pedaleando en el aire, cayendo hacia abajo.

(Publicado en Diario de Mallorca, lunes, 12 -07-2010)

2010-07-11T02:02:00.000-07:00

A las dos menos cuarto

A las dos menos cuarto
un día cualquiera
al salir de casa
me encontré con ella.

Al mirarnos de frente
el calor de una noche
del pasado verano
despertó en mi mente
.
Amagué un beso,
retiró la mejilla
y para que yo no lo viera,
ahogó en sus ojos
una gota de cera preñada de pena.

A las dos menos cuarto
un día cualquiera
al salir de casa,
en la honda sima de un dolor de niña,
una gota de lágrima anegó mi ego.

Supe entonces en aquel momento
el dolor profundo que produce el juego
del amor fingido por robar un beso,
del mentir amor por gozar de sexo.

2010-07-10T02:11:00.000-07:00

Obama y el mito de Superman.

El señor Obama ha dilapidado ya gran parte de las expectativas que a su alrededor se habían generado. Muchas personas de buena voluntad, defraudadas, han abandonado las esperanzas que suscitó aquel “hombre del mañana” que imaginaron que llegaba. Ya, en la gran depresión de los años 30, Jerry Siegel y Joe Shuster descubrieron y explotaron esa profunda querencia popular oculta en el fondo del corazón humano y crearon en Ohio el mito de Superman. El “S”alvador con reminiscencias bíblicas, enviado en un moisés espacial procedente del mundo exterior con el propósito de "cambiar el destino del mundo" actuando con pocas palabras y a mucha velocidad en beneficio del amenazado orden establecido. Y fue entonces, y durante mucho tiempo, un buen negocio. Ante el descrédito casi total ganado a pulso por el Sr Bush, el guión de un morenito en la Casa Blanca podía ser un buen recurso al más puro estilo americano para recuperar el liderazgo perdido. Al fin el cumplimiento del sueño truncado de Martin Luther King, el descanso merecido para aquel “fruto extraño” pendiente durante tantos años en los árboles del sur, la reparación debida a los incontables “condenados de la tierra”. Un buen señuelo para un nuevo replicante de mágica salvación. Sin embargo algo está fallando. La excelente retórica del señor Obama insinuando las muchas cosas que va a hacer, se está quedando a los pocos días en la insustancialidad de un pobre consomé de hospicio de antaño a base de humus de garbanzo. ¿Será por la Kryptonita oculta en el Pentágono, en el Senado o en el despacho Oval? O la explicación está en lo que dijo Noam Chomsky, ya en los primeros días de su mandato: “es un hombre blanco que ha tomado mucho el sol”. Si es así, ¡ay de los indios! Pues nos encontramos ante una máscara. Un Nóbel de la paz, amante de la guerra, aquella, la de cuchillos muy largos.

2010-07-09T01:51:00.000-07:00

La Justicia

La justicia, aunque ciega,
siempre acierta,
dicen, pues dispone
para el rico y para el pobre
de sentencia

Si es pobre
cumple pena.

¿Y si es rico?

Recurre, interpone, apela.

¿Y qué ocurre?

Que prescribe la culpa
o consigue indulgencia

¿Y la justicia?

Sigue ciega...
la pendeja.

2010-07-06T01:45:00.000-07:00

Una generación que se enfrentará a un futuro peor que el presente de sus padres

No acabamos de salir de la cuesta de enero, cuando la Encuesta de Población Activa nos ha sacudido un tortazo que ¡ni pa qué! Un record en paro acumulado, en desempleados sin prestación alguna, en el número de familias en las que todos sus miembros están sin trabajo. Los augures europeos aseguran que las señales del cielo, para un futuro inmediato, son de tinte oscuro, pero mucho más para España. Nuestro futuro se asemeja al color del garbanzo negro. Y ya ven ustedes, una vez que el mundo pone todas sus esperanzas de cambio en la negritud, nosotros lo interpretamos a nuestra manera, que no es otra que la “clave española”. Porque por ahí va el señor Miguel Sebastián, Ministro de Industria, Turismo y Comercio y por lo visto también especialista en clavicordio, al aconsejarnos consumir productos españoles (¿jamón de pata negra?) y viajar dentro del país, a elegir entre playa o nieve. Ya durante el verano pasado nos sorprendió con el destierro de la corbata como un medio insuperable de ahorro de energía. Una nota más de esa su especialidad, la de componer música con rasgueos de pluma de ganso. La verdad es que todo eso preocupa y no sólo por lo que se dice, sino sobretodo por el tono de desfachatez y atrevimiento con el que se aparece ante los medios de comunicación. Algún peón de la construcción, de esos que están en el paro, debería advertir a este ex profesor de universidad que la forma de salir de un pozo oscuro no es ni cavando hacia abajo, ni haciendo un brindis al sol. Pero lo que da miedo, y mucho, es la posibilidad de que el Sr. M. Sebastián sea el repuesto previsto para suplir, en caso necesario, al Sr. Solbes en las funciones del ministerio de Economía. El Sr. Solbes, si bien es cierto que practica sus funciones con el ojo izquierdo apersianado, cuando no ciego, es un hombre serio y que, aunque últimamente demuestra titubeos por frustración en la eficacia económica de las derechas de siempre, no es demagógico. Eso, hoy en día, es mucho. ¡Quién lo iba a decir! Porque esa es la gran tragedia de España, estar aprisionados entre dos hegemónicos partidos que, aparte de las siglas, hacen y son casi lo mismo. Practican la misma economía, luchan por alternarse en el servicio de un mismo poder, juegan al mismo juego de “y tú más”, cultivan la demagogia en parcelas superpuestas y, sobretodo, carecen de la más mínima autocrítica y sin ella es imposible cambiar. Estamos donde estamos por una crisis neoliberal de ámbito global, efectivamente, pero también es cierto que han bailado este vals con mucho entusiasmo y muy agresivamente todos los partidos. De aquellas olas, este tsunami. El pueblo español se enfrenta a una de las peores crisis de la historia del capitalismo después de haber sido esquilmado en derechos laborales vitales, defraudado en el derecho constitucional de una justa política contributiva progresiva, expropiado por una frívola privatización de empresas que eran legítimamente suyas, hipotecado, mediante usura, en su lícito deseo de vivienda propia. Nuestros hijos son una generación que, excepcionalmente, se enfrentará a un futuro peor que el presente de sus padres.

(Publicado en Diario de Mallorca, jueves, 29 de enero de 2009

2010-07-04T02:22:00.000-07:00

ROMANCE DEL ARPISTA

Iba cierto día maese Umberto
solitario en el camino
allá por los montes de Bolivia.

Iba el viejo músico, harto conocido,
montado en su jamelgo, adormecido y cansino,
finado ya el concierto de un bautizo.

Iba él, maese Humberto, su burro, su arpa y su talego.

Una banda, asaltantes bandoleros de caminos,
atracaron al viejito en el recodo de un río.

Lo azotaron sin piedad
se llevaron la montura, el arpa y el avío,
dejándole así , desnudo y sin sentido.

A la mañana siguiente, vecinos del lugar hombres y mujeres,
un tropel de gente encontraron al arpista,
cosas del destino apuntando el sol naciente

Atendiéronle deprisa y arroparon con abrigo.
Le curaron las heridas y encendida una hoguera
le sirvieron caldo fino

Al calor de aquel rescoldo, apaciguado el espanto,
entonaron las mujeres, entre quejidos un llanto.

Lamentaban en voz alta la tremenda desventura,
la humillante situación en la pérdida cabal de arpa,
hacienda y montura.

-¡Ay, Pobre arpista viejito. Mal herido. Y sin nada!

-Sin nada? No! Protestó el artista

-Tengo la música.
Nadie podrá quitármela.

2010-07-03T01:10:00.000-07:00

RAZÓN Y VERDAD

Leí en cierta ocasión que un comportamiento habitual de Unamuno en las pesadas e inútiles reuniones del claustro, a las que solía siempre llegar tarde, era el siguiente: “¿Cuál es el tema? ¡Porque me opongo!”. Indefectiblemente había alguien que preguntaba “¿Qué ha dicho?” y otro alguien que contestaba “No sé, pero tiene toda la razón del mundo”.

Esta anécdota tan surrealista refleja con bastante proximidad el ambiente general de racionalidad en nuestro país. En las tertulias, en las campañas electorales, con o sin debate, en la radio, en la televisión, en el café. Estamos convencidos que la inteligencia humana es un producto muy mal distribuido. Yo la tengo casi toda y los demás solamente un poco. Es por eso que aquí no se conversa, no se debate…se discute sea el tema que sea. De entrada, el otro no tiene razón. Eso nos autoriza a levantar la voz más que el otro, a interrumpir aplastando con nuestras palabras las palabras del otro, a avasallar al otro mandándolo callar si es necesario. Y es que aquí no interesa la verdad, la verdad no siempre es rentable, por eso el listo (un doble del inteligente) lo que busca es ganar y eso sí se puede conseguir con el arrebato de la razón. Porque la razón es una especie de pose en la confusión para dar el pego de que tenemos la verdad.

El otro día un periodista lamentaba (sin mucha vehemencia) el formato de los debates políticos. Se quejaba del papel del periodista que casi se reduce a nada. A mí me sorprendió su ingenuidad porque ya hace tiempo que el periodista ha perdido los dignos papeles que tuvo en otro tiempo. Efectivamente, en estos debates lo han dejado como un árbitro de tenis que no sirve para nada más que para pulsar el arranque del “ojo de halcón” que la mayoría de veces descalifica su arbitraje. Pero, ¿qué quiere este señor? Si las grandes empresas, sus patrones, son las primeras que no quieren que se debata la verdad. Ellas, que ya hace tiempo optaron por su candidato, quieren ganar con su candidato. A eso viene lo del terreno neutral. Por lo mismo, inmediatamente después de los debates tienen como obsesiva preocupación opinar sobre quien ha ganado o, lo que es lo mismo, mostrar sesgadamente opiniones de quien ha ganado. Y ¡oh! Milagros de la estadística, cada empresa da por vencedor a su pupilo. Y es que se les ve el plumero que da pena.

El debate, con muchas reticencias, al fin lo han pactado los dos grandes partidos en el formato que mejor les va. Arrojarse mutuamente las razones a la cabeza persiguiendo el descalabro del contrario, eso sí, ordenada y alternativamente. Parece ser que hemos progresado en algo, pues no se solaparan las voces pisoteando cada uno las palabras del otro. Nada que ver con la verdad pero sí con el espectáculo. Al fin y a la postre: lo rentable.

(Publicado en Diario de Mallorca, mayo 2008)

2010-07-02T00:46:00.000-07:00

NEGRAS ROSAS

PAPEL

Mañana en la playa
Tengo una cita
Y llevaré flores
De negro papel.

Llegaré antes.

Y descalzo
Con los pies en el agua
Y calcetines de mar
Esperaré la patera.

Dicen que viene.

Preñada de vida.
Herida de muerte.

*
Mañana en la playa
Tengo una cita
Y llevaré rosas.
Negras rosas de papel.

Llegará tarde.

Y desnudo
Cubierto de ola
Y arropado de sal
Esperaré la patera.

Dicen que viene.

Fugitiva del hambre.
Abrazada a la suerte.

Cara o cruz
Vida o muerte.

*
Mañana, en la arena
Descalzo y desnudo
Con el corazón en la boca
El alma en los pies
Y en las manos
Negras flores de papel

Esperaré la patera.

2010-07-01T00:36:00.000-07:00

A un tonto de otro tonto

Sr. Presidente, acéptelo de una vez, “ud. hace tonterías”. Por beber los vientos del Sr. Obama, está practicando aquello de “donde dije digo, hago un griego” y eso señor, además, es algo muy feo. No señor, no fueron los funcionarios, los jubilados y los dependientes quienes rompieron los platos, fueron los bancos. ¿Se acuerda? Por eso, “joróñese” a la banca que quiere merendarse para siempre al, hasta hace poco, amenazante euro. España es una vaca que mata moscas con el rabo, pero no da leche, ¿entiende?, no es una vaca lechera. La poca que tiene, deje mejor “que se la beba el ternero” y no se la dé al FMI, quizás así algún día tengamos empleo. ¿Qué hay que pagar las deudas y más los que más tienen? ¡Faltaba más, pues claro! El problema es que esos, los que más tienen,”no están ni se les espera”, fraude fiscal consentido siempre hicieron. Tampoco se crea esa otra tontería de que estamos ayudando en Afganistán a encontrar a Bin Laden, le engañaron. Mejor ahorrarse el dispendio de matar tanta mosca a cañonazos. Eso sí es tirar el dinero ¿Y quién le vendió la moto, o el gato, de que su política es de izquierdas? Lo que aquí se ha practicado, es anterior a Robin Hood, por eso ya no le cree ni el Tato. Con la demagogia solo comen los políticos y no todos, ni mucho tiempo. Que ¡volverán a ganar las elecciones los corruptos! pues, como siempre. ¿Qué no lo entiende? Mire, al honrado trabajador, mucho más que la pobreza, lo que le duele es el engaño de los que prometen, sin creérselo y en vano, esa milonga del cambio. Por eso, por no saber eso y porque hace tonterías, ahora le cantan, con perdón, aquello “chiquillo tú eres tonto”.

(Publicado en Diario de Mallorca, martes 18 de mayo de 2010)

2010-06-29T22:48:00.000-07:00

EL GITANO AMAYA

El tío Amaya, viejo gitano,
sale de casa cada mañana
desde muy temprano

Vestido negro
ceñida faja
con su cayado,
y hatillo al hombro
va al cementerio

Nunca desmaya

Pasa el día en la compaña de su mujer, la ya finada

Lleva así años

Le cuenta nuevas de la familia,
y trae recados del vecindario,
los comentarios.

Dice uno muy preocupado que anda loco.
Dice otro que no es locura, sino de amor conjura.
Y dice el gitano sin perder paso en su vivir:

Por no discutir,
lo justo es en este caso, entre uno y otro,
a partes iguales el condominio distribuir.

Tranquilos ellos y yo feliz.

2010-06-29T01:48:00.000-07:00

Sabemos llorar solos

Ya en el primer momento de nuestra vida aprendimos a llorar. Es un hecho incuestionable, sabemos llorar. Y sabemos hacerlo solos. La vida de vez en cuando nos da motivos sobrados para ello. No necesitamos, pues, gases lacrimógenos. Tampoco pelotas de goma. Esa compra que acaba de hacer la Guardia Civil en vistas al próximo año y que la prensa ha anunciado como si fuera un aviso camuflado, una advertencia más, del “Gobierno de España”, pues, ¿qué quiere que le diga? Un despilfarro. Casi, una afrentosa provocación. No hay por qué alardear de esas cosas. Nosotros no nos merecemos ese tipo de política y ustedes no se merecen ese pueblo que gobiernan.
Son ustedes, los políticos, los que están nerviosos. Y tienen motivo para estarlo. No tanto por los numerosos casos de corrupción que han aflorado a la luz pública, pues si bien es cierto que dan rabia, también lo es que la gente sabe reconocer que todavía hay algo de decencia para condenarlos. No, lo verdaderamente inquietante es que está fracasando estrepitosamente la “forma oficial” de hacer política, hasta el punto que dan pena, pues les están dejando con el culo al aire. Los dueños de la economía les vendieron “una moto” con aquello que lo moderno es restaurar otra vez la fe en la “mano invisible” de Adam Smith, reliquia incorrupta, hacedora de grandes milagros. Ustedes han cumplido generosamente como sacerdotes del “becerro de oro” pero éste no ha cagado bienestar. Es insaciable, tramposo y además no paga a traidores.
Y ya ven, aguantamos estoicamente. No perdemos los papeles. Sin embargo, esperamos legítimamente una nueva y urgente forma de hacer política y tomamos nota democrática. Corrijan ustedes sus querencias. Todavía están a tiempo. No rescaten a banqueros, no subvencionen a millonarios, aunque sean Barceló o Nadal.
¡Ah! Casi se me olvida, por favor, cuelguen las pelotas del árbol de Navidad.

(Publicado en Diario de Mallorca, viernes, 2 de enero de 2009)

2010-06-28T01:33:00.000-07:00

En la luna

Fué un roce tembloroso
veloz y fugaz en el tiempo
en la noche de San Juan.

Olía a gardenia ajazminada de jardín de infancia
y sabía todavía a leche materna, a compota, a mermelada.

Fue aquel mi primer beso.

¡Ay! a una edad tan temprana
que entonces ingenuo pensé
que aquello era poco
más aun, casi nada

Me sentía engañado por la Biblia y la sotana,
sombra oscura de la luna apagada, la otra cara.

¿Dónde estaba la serpiente?
¿Y el vértigo ante Eva y su manzana?

2010-06-27T02:23:00.000-07:00

Politono neoliberal

El Sr. Bernard L. Madoff no es un detestable joven anarquista antisistema que se dedica a incendiar cajeros automáticos. No, si así fuera ya hace tiempo que un disparo al aire habría acabado casualmente con su respetable existencia. El Sr. Bernard L. Madoff es un honorable financiero, muy valorado en los ambientes de New York, que viste de smoking para desayunar y siente un fervoroso y encendido amor por el sistema. Su gran especialidad (Investment Securities) consiste en estructurar elaborados “esquemas de Ponzi” y que ofrece generosamente a su círculo exclusivo de amigos (entre ellos el Sr. Botín) con rendimientos espectaculares como, por ejemplo, los Optimal Strategic. Se trata pues de un genio de las finanzas al frente de una entidad muy legal, autorizada, registrada y supervisada por la Comisión del mercado de valores de USA. Así estaban las cosas hasta, como quien dice, ayer.

Y ahora ¿qué? Sr. Zapatero ¿tenemos que seguir jugando al “codo o culo” en versión eufemística y neoliberal? O, por el contrario, ¿tenemos que empezar a llamar las cosas por su nombre?

El Sr. Madoff, como lo fue en su tiempo el Sr. Ponzi, no deja de ser un vulgar chorizo por muy cuello blanco que vista. Lo que ha estado haciendo, bajo supervisión oficial, no deja de ser una versión sofisticada del vulgar “tocomocho” del hampa más barriobajera y la banca española, lejos de ser un modelo a exportar, parece ser que está pringada hasta las cejas. No les entregue más nuestro dinero para que nos lo presten a interés. Se dedican a limpiar con él sus vergonzosos agujeros.

Los jóvenes empiezan a protestar porque no quieren a esta gente en las universidades, no quieren a esta gente en la política, no quieren a esta gente en las empresas. Los jóvenes empiezan a intuir que no tienen ningún futuro en este mundo. No es esto lo que hay que salvar.

Publicado en Diario de Mallorca, domingo, 21 de diciembre de 2008

2010-06-26T00:55:00.000-07:00

Son cubano

Soy de Cuba
isla condenada por la historia
al son de un lóbrego destino.

Nacer a la sombra dominante de buitres imperiales
imponentes de ancestrales culturas de castigo.

Sufrir, ay! ironía,
el asedio constante a mi sal y a mi azúcar,
cuarentena de hambre para librarme,
dicen de mi propia y pequeña tiranía.

Morir una vez más,
esta vez como cubano

Y volver a ser otra vez más
esclavo encadenado
en galera, en mercado, en hacienda
del mismo señor, el gringo, de siempre.

Hijo cenizo de un blanco dios,
engendrado en negras entrañas,
heredero bíblico de la creación,
absoluto señor de todas las tierras y todas las vidas,
la de los machos, hembras y crías.
Absoluto señor, como no, de todas las muertes
la de los huesos, carne y almas frías.

2010-06-25T00:22:00.000-07:00

Monólogo de un jubilata

No ha mucho tiempo que algunos telediarios sensacionalistas anunciaban predicciones agoreras a cerca de un agujero negro capaz de tragarse a la Tierra entera. Se trataba de la puesta en marcha del superacelerador de hadrones con el que los científicos esperan descubrir el bosón de Higgs, apodado “partícula de Dios”, responsable de la masa de las partículas elementales. La sorpresa ha venido cuando el agujero negro no ha aparecido en la frontera franco-suiza sino en el parquet de Nueva York. No se ha tragado la Tierra, sino la fortuna entera del tío rico del Pato Donald, ya saben, don McPato.
Nos cuentan que en el gran mercado de valores un superacelerador de ladrones se ha ventilado una gran burbuja financiera incubada en las cámaras acorazadas de todos los bancos. Total, en un lenguaje eufemístico, macroeconómico, nos dan a entender que alguien (¿un supercaco quizás, un Bin Laden de las finanzas?) ha hecho aquella estafa de feria tan antigua y conocida como “la estampita”. En el paquete no hay dinero, solamente papel recortado.
Un antiguo dicho africano dice que “cuando los elefantes se pelean la hierba sufre, cuando hacen el amor sufre mucho más”. Pues eso, este cuento es el que nos amenaza a todos desde el pasado mes de septiembre (¡qué manía con septiembre!), al grito de “salvatage” (los antiguos piratas decían “abordaje”) los bancos mundiales asaltan los fondos estatales de todos los sufridos contribuyentes, eso o nuestros ahorros y pensiones, la bolsa o la vida. No sé lo que pensaran ustedes pero esto que están haciendo duele mucho.

(Publicado en Diario de Mallorca, jueves, 9 de octubre de 2008)

2010-06-24T00:34:00.000-07:00

ADVERTENCIA

Una paloma en el olivar.
Un gavilán en el pajonal.

Una paloma con brote de lino
en el olivar una paloma hace su nido.

Un gavilán con paja de trigo y espiga de pan
en el pajonal hace su nido un gavilán.

Entre paloma y gavilán nunca habrá paz.

Pues una sentencia ¿terrenal o divina?
hizo de la paloma presa nutriente de gavilán.

Pero ah! Gavilán
tu vida, paloma muerta,
también es paloma viva.

Pues, la extinción de su especie,
inanición de la tuya,
blanquear puede,
con pluma y hueso,
el silencio desierto
del nido
en el pajonal
y el olivo.

2010-06-23T02:28:00.000-07:00

El trajín de Dios

No deja de sorprender este trajín, entre autobuses, que se lleva últimamente en nombre de Dios. Será por su silencio, porque hace tiempo que no habla. Antes, por lo menos, elegía pueblos, se revelaba, dejaba escrituras, testamentos. Ahora está mudo. Porque uno no se acaba de creer que esas voces, que escuchó el Sr. Bush, promotoras de la cruzada contra el eje del mal fuesen de origen divino, parecieran más bien resaca etílica. Una estupidez más de esas a las que nos tiene ya acostumbrados y de las que el mundo entero se ríe, por no llorar.
Por eso, porque Dios calla, la gente habla y lo hace en autobús mediante grafitos comerciales. Antes, la Biblia en pasta y entre misa y misa. Ahora, la pasta publicitaria que obra milagros sin necesidad de latín.
Antes, los voceros autorizados estaban en el Monte Sión, en el Vaticano y en la Meca. Ahora, la cosa está en Madrid en viajes de ida y vuelta pasando por Cibeles que, al decir de los eufóricos madrileños, está a dos pasos del cielo. El tema, el de siempre, la existencia de Dios. Unos, la ponen en duda. Aunque por el método y las conclusiones pareciera que se trata de una inmensa espada de Damocles. Otros, la afirman “porque sí” y lo celebran con peteneras.
Si el problema fuera serio, quizás nos pondríamos de acuerdo al plantearlo de una forma más práctica, por ejemplo, ¿Está o no está entre nosotros? Veamos.
En Tierra Santa no, definitivamente. Allá si acaso esté de vuelta el bruto y ciego Sansón, último juez de Israel, que sigue extorsionando con las puertas de Gaza, matando filisteos a mansalva, comerciando con los prostíbulos europeos, incendiando con ayuda de zorros imperiales y fósforo blanco los campos de Palestina. Que no está en Occidente es común parecer de todo Ayatolah que se precie en el mundo musulmán. Tampoco en Madrid, insiste Rouco Varela, por mor de Zapatero. Advierte Benedicto XVI que no está en este mundo, pero vendrá el día del Juicio Final y que, por aquello del crujir de dientes, nos vamos a enterar.

¿Será posible?

(Publicado en Diario de Mallorca, lunes 19 de enero de 2009)

2010-06-22T02:26:00.000-07:00

COSAS DE LA PUBLICIDAD

¡Paz!

Dice el león
Mientras devora un ciervo

¡Libertad!

Grita el zorro
Asaltando el gallinero.

¡Silencio!

Exige el lobo
Cuando degüella al cordero.

¡Democracia!

Si te lo dice el poder…
¿Quién se tendrá que joder?

2010-06-21T01:09:00.000-07:00

Como dijo aquel “somos gilipoyas y lo saben”.

Ahora resulta que la economía está hecha unos zorros por nuestra culpa. Y nos están recetando el “interruptus”, porque ¡ya está bien de vivir por encima de nuestras posibilidades! Sin reparo alguno, con esta sabiduría tan “casera”, nos encasquetan la boina hasta las cejas. No les basta ponernos de los nervios teniendo que salvar del naufragio a la familia, que nos vienen encima con “rechufletas” y lavativas de memoria. No hace ni dos días que según unos, “iba bien” y según otros, estábamos en “el ranking”. Mientras nosotros, “los morituri te saludan”, sudábamos en el huerto de la competitividad con contratos basura, moderación salarial y mirando hacia arriba el gran cuerno de la abundancia, por si caía algo. Y así, agotando la paciencia, nos sorprendió el “destape” de la gran corrupción, la de los bancos y la de los políticos. Y otra vez al huerto, esta vez el del “salvataje”, a esperar de nuevo que el negocio financiero de trabajar nuestro dinero (convertido en deuda) incentivara la producción y tornara el empleo. De nuevo nos hicieron la pirula como memos cediendo en “el tres en raya”. Pues, ahora quieren más, quieren especular con nuestro déficit, aquel que a ellos los salvó. Y siguen queriendo más, algo más de nuestras pensiones, algo más de nuestra seguridad social, algo más de nuestra poca estabilidad laboral. Quieren llevarnos al siglo XIX. Quieren las cajas de ahorros y montes de piedad porque la deuda, muy saludable para el rico, es “mu mala” para el pobre. En fin, que han elegido nuestro culo para dar todas las patadas, por aquello del “stress” que sufren, angelitos infernales, ante la inevitable probabilidad de volver a sangrar tinta roja. De vampiros, oiga.

Publicado en Diario de Mallorca, domingo, 20 de junio de 2010.

2010-06-20T02:17:00.000-07:00

Iba la niña

Un día de sol en pleno verano bajaba la calle

Andaba la niña, púber encanto, pendiente del móvil
hablando y llorando.

Con silente paso andaba tras ella su triste sombra.

Entre una pareja que se daba la mano, un anciano y un perro galgo,
se perdió la niña en la calle del llanto.

Y seguí mi camino con los ojos nublados pensando
¿por qué aquel sol se estaba apagando en pleno verano?

2010-06-19T03:46:00.000-07:00

Otra vez “las uvas de la ira”.

Con todo lo que ha caído este otoño y lo por caer en invierno, no estaría demás que los políticos en funciones se preocuparan un poco, mejor, un mucho. Pues quizás tengan que echar mano de nuevos recursos. Estrenar nueva política. Porque no se engañen, la gente empieza a pensar que todos los políticos y todos los partidos están haciendo lo mismo. La política del capital. La política de los negocios, los negocios de la política. Con más o menos talante, con más o menos cinismo, pero la misma. Unos nos hicieron un metro, otros nos quieren hacer un tranvía.
La gente “aceptó el cuento” de que si el capital está bien, todos estamos bien. Aceptó los ajustes mágicos de flexibilidad laboral, contención salarial y demás monsergas. Presenció admirada cómo engordaban las vacas sagradas en tiempo de bonanza con mareantes cuentas de resultados. Estupefacta e ingenua esperaba dócil un poquito de rebalse, aguardaba el derrame correspondiente y prometido, cuando ¡zaca! una ventosidad maloliente, la evasión de una sospechosa burbuja, ha dejado al capital dicen que hecho unos zorros y a la gente con dos palmos de narices. La gente no entiende nada.
La gente no entiende porqué hay que salvar a los bancos y no a las hipotecas de los trabajadores. La gente no entiende porqué hay que salvar la bolsa y no el trabajo. Porqué salvaguardar “ese interés compuesto” por encima del interés de la tierra y el interés de la humanidad.
Otra vez los fantasmas de John Steinbeck, los granjeros de Oklahoma abandonarán el “Dust Bowl”, cansados de tragar polvo, se convertirán en temporeros “oakies” y se preguntarán incrédulos, atónitos desahuciados en la enorme y sangrante cola del paro, qué mierda es eso de la lista “Forbes” y “los paraísos fiscales” y porqué no hay cárcel para los “banksters”.
Estén preparados señores porque la gente algún día pueda pensar que si dios ha muerto y ha muerto el sueño americano, porqué no puede morir esta forma de hacer política. Quizás algún día no acepte más cuentos.

(Publicado en Diario de Mallorca, sabado, 25 de octubre de 2008)

2010-06-18T01:21:00.000-07:00

EN EL CORREDOR

Ayer noche

En el alero del monte sonaban cencerros.
Los borregos del alma andaban inquietos.
Pastaban en vela sueños diurnos.

*

Ayer noche

Rumiantes gemidos del alma, en los cerros oscuros del ansia,
Velaban las horas, contaban las sombras.

*

Esta mañana

El reloj del pasillo gotea segundos en el barril del silencio.
En el corredor de la muerte se mata el tiempo.

*

Esta mañana

Una luz mortecina, cruzando la sombra de reja con reja,
Dibuja en el suelo un trenzado de cruces,
Tiñen de duelo, como en cementerio, baldosa a baldosa,
los metros cuadrados del recinto entero

En el corredor de la muerte se mata el espacio.

*

Una inyección letal de tiempo y espacio,
Segundo a segundo, pedazo a pedazo, te arranca la vida.

En el corredor de la muerte se muere esperando
.
*

Cuando llegue el momento, yo no estaré vivo, ya casi estoy muerto
Matarán este cuerpo, y morirá el sufrimiento.

2010-06-17T00:39:00.001-07:00

La nebulosa línea de la corrupción y los políticos.

Es como el meridiano de Greenwich. Existe, está ahí, es una línea determinada, convencional, oculta, invisible a simple vista. Se necesitan sofisticados medios para su detección. Consultas especializadas y sentencias. El famoso “estado de derecho” determina la línea. Se puede estar a la derecha, encima, a la izquierda de la línea.
El gran problema es que el “estado de derecho” lo crean, lo determinan, lo establecen los políticos y su forma puede ser la de un embudo. Ya me entienden. Puede ser una línea muy fina para unos y toda una autopista de seis carriles para otros. Una doble moral, una múltiple interpretación, una lotería de sentencias.
El ganado político está muy nervioso porque el suelo bajo sus pies está temblando. Pero no se preocupen no habrá estampida. Su gran preocupación es ahora reducir a las vacas locas que con su impunidad e irregular actuación abandonaron la manada. Son todo un escándalo y efectivamente no todos son igual en este sentido.
Pero lo que no podrán evitar es el descrédito casi irrecuperable de su función en la pradera. El paisaje es de color gris, el de las moscas zumbando sobre la bosta. El caballo de Atila, en comparación, todo un santo, pobre animalito.
Uno no es quien para dar consejos pero quizás les conviniera revisar las leyes relacionadas con sus compatibilidades, la transparencia en su patrimonio, los privilegios con sus sueldos, tratamiento especial en la seguridad social y tantas más. Y sobretodo aquellas otras que posibiliten eficazmente el control de su actividad tan opaca.
Mientras no hagan seriamente esta tarea tantas veces prometida y siempre pendiente, por favor, no nos canten más la llorosa milonga de que la dedicación a la política es un sacrificado servicio. La gente no se lo cree, piensa que es un verdadero chollo al que se trincan vehementemente. Por algo será.

(Publicado en Diario de Mallorca, miércoles, 12 de noviembre de 2008)

Cuidado con el cuco

2010-06-16T02:01:00.002-07:00

La sed de Al Dauf

Sé quien soy y donde estoy.
Soy palestino, Palestina es esta tierra.

Estoy en un pueblo fantasma, sin luz y sin agua, mirando desde la azotea
la tierra donde mi familia ganado de ovejas pastaba.

Y aunque para la ley no existe, allí estamos siempre yo y mi gente,
ante su ojo invidente por si algún día quiere mirar.

Se nos aplicó “la ley del ausente” y no podemos regresar.

La casa está ocupada. El agua de fuente está donde estaba.

Yo Mohamed, nieto de Salah Al Dauf, vivo en Dumeida, cerca de Nazaret.
Aquí murió mi abuelo remediando su escasez durante veinte años a sorbitos de café.
Hoy iré a su tumba, derramaré una jarra de agua y apaciguaré su sed.

2010-06-16T02:01:00.001-07:00

2010-06-15T01:36:00.000-07:00

¡Dejadnos vivir y morir en paz!

Silvio Berlusconi y Joseph Ratzinger, altos representantes en Italia de dos grandes y simbólicos poderes, la democracia y la Iglesia, la política y Dios, han sido coprotagonistas de una singular controversia, dicen ellos, en defensa de la vida. Convencidos, al parecer, de que el mundo es un gran plato de leche, han encontrado una mosca. “Un asesinato abominable”. El presunto asesino, un pobre padre que, después de diecisiete años esperando la inconclusa agonía de su hija, ha pretendido legalmente darle merecido y justo descanso. Tres días después de la suspensión de una alimentación, forzada y artificial, Eluana Anglaro ha fallecido. Los hechos, siempre tozudos, han demostrado así que, en un impreciso y nebuloso umbral, no se alimentaba la vida, sino que se suspendía la muerte. Por fin, descansa en paz.
Sin embargo, esta teórica controversia política y moral que ha entablado el poder en defensa de la vida como don de Dios, frente a los intentos humanos de disponer de ella, ha servido para, una vez más, vislumbrar los oscuros y horribles repliegues de una mente monstruosa. Después de lo visto uno teme que, en nombre de Dios, son ellos los que pretenden disponer de la vida y la muerte. Así se explica la macabra invocación a fantasmas necrofilicos argumentando la “posibilidad de Eluana de llegar a ser madre” en aquellas circunstancias. Así se entienden las acciones positivas por una parte, y los silencios otorgantes por la otra, de convertir a los ciudadanos en súbditos zombis ambulantes al negárseles las condiciones más elementales para sobrellevar una vida y muerte dignas. Porqué rasgarse estas vestiduras, mientras se criminalizan a los emigrantes, se entusiasman en mandar tropas a bombardear Afganistán, se venden armas a Israel y así suma y sigue.
Llegará el día en que el mundo les dirá: Iros al infierno, quizás allí encontrareis a vuestro dios, mientras tanto dejadnos vivir y morir en paz.

(Publicado en Diario de Mallorca, martes, 24 de febrero de 2009)

2010-06-14T02:00:00.000-07:00

TESTAMENTO

En fecha de hoy, ante notario presente,
estando en sano juicio, integro y consciente,
es mi última voluntad hacer legación cabal de bienes y enseres.

A la madre Iglesia que, con celestiales leches amamantó mi alma
y con moral terrestre castigó mi cuerpo, le dejo lo que quiso:
un alma desalmada, un insatisfecho sexo.

En prueba de agradecimiento espero que me libre de cualquier premio eterno.
Tras tanto predicamento me basta y me sobra sempiterno silencio.

A mi padrastro Estado, bellaco embustero,
que, cada cuatro años, me promete un cambio,
le hago saber que ya no le creo.

A partir de ahora se ahorre el teatro, pues ya nada espero, y le devuelvo lo suyo:
un voto en blanco, un euro en negro y una mísera pensión.
Todo un engaño el finiquito entero.

A mi esposa y a mis hijos les dejo el resto, todo lo mío:
Amor infinito, imborrable recuerdo, mis incumplidos sueños.

2010-06-13T03:05:00.000-07:00

Los hijos de Saturno

En los últimos años de su vida, antes del autoexilio en Burdeos, Francisco de Goya y Lucientes, sospechoso ante el Santo Oficio y caído en desgracia en la corte de Fernando VII por sus ideas liberales, por afrancesado, se refugió en la quinta del sordo, a orillas del Manzanares y en las cercanías de la pradera de san Isidro. En las paredes de esa morada, en oleos sobre yeso, aquel extraordinario testigo de su tiempo legó para la posteridad un aparte de su obra conocido como las pinturas negras, una sublime y subjetiva interpretación de la España horrible, siniestra y sórdida de sus días. No falta quien, ahora en estos días, los nuestros, después de casi doscientos años de aquellos desgarradores trazos de la angustia, siga contemplando su obra como exponente de una muy válida y rabiosa actualidad. Acaso nuestra economía circunscripta casi exclusivamente al tracto digestivo, al consumo visceral ¿no está fracasando en el absurdo del hambre? Un hambre por defecto y por exceso. Un hambre que acaba al inane famélico y al mórbido obeso. Un hambre que mata al que ayuna forzosamente y al que concursa y compite por comer más y en menos tiempo. La cruel estampa de Saturno devorando a sus hijos nos está hablando de eso, que “la maquina se me comía el brazo y si no la paro se me comía entero”, que el valor de las manos que amasan el pan de cada día no llega a treinta monedas y puede ser un desechable amasijo de carne abandonado en la acera, moribundo en la calle, goteando sangre en el suelo. Mientras tanto, el valor de los pies de un Kaká o un Ronaldo, pedestres malabaristas del cuero, puede ser de un insultante infinito. Y sorprendentemente, para esa danza, sí hay papeles y no falta, que sobra, un montón de dinero. Todo un macabro misterio en la España de hoy, quinta del ciego.

(Publicado en Diario de Mallorca, domingo, 14 de junio de 2009)

2010-06-12T03:41:00.000-07:00

AVISOS

Os aviso,
desconfiad del ruin
que se presenta como espada justiciera,
y rehúye la mirada

Irá en busca de la espalda
para asestar con destreza y diligencia
el filón de su experiencia

La puñalada trapera.

No es justicia lo que anima su sentir y pensamiento.

Es envidia que corroe el solar de sus cimientos
al sentirse excluido del gozar de privilegio
y no tener lo que en el fondo admira.

Estar arriba.

*

Os aviso,
desconfiad del ruin
que se presenta como amigo
y es narciso enamorado de su ego.

Es mas bien un enemigo
que cobija en el fondo de su abrigo
el irresistible vértigo
de adorar su propio ombligo.

El no es dios.
Porque dios sólo es su primo.

2010-06-11T03:44:00.000-07:00

El estofado de nuestros días (II).

¿Qué pasa cuando las ricas telas estofadas no cubren las vergüenzas y es evidente que el rey está desnudo? Aunque la literatura recurre al tópico de la inocencia infantil, la historia nos enseña, con o sin Maquiavelo, que el poder optó casi siempre por negar la realidad a cualquier precio. Así, si no hay otro remedio, cegará con el pulgar el ojo indiscreto o cortará de raíz la lengua del testigo. No consiente a mortal, ni a crío alguno, que, desde tanta pequeñez, comprometa aquel patrimonial privilegio que aseguran es herencia divina, el sagrado e intocable prestigio. En eso estriba su poder, posible explicación a tan absurda existencia. Y este es el color de la fumata que su santidad, el papa Benedicto XVI, y sus eminencias, los príncipes de la iglesia, están empecinadamente emitiendo. Descubiertos, han salido al balcón a darse tardíos golpes de pecho y de forma tan altanera que públicamente dan a entender que no sienten mucha culpa, ergo, tampoco arrepentimiento. Parlotean como cotorras de evangelio, cuando el mundo entero sólo les pide que bajen de esa peana tantos siglos usurpada. Les advierten de que no hay razón ni talla moral para tanta intransigencia con el prójimo ajeno. No dan garantía alguna a la tómbola de sus santos y se parten de risa cuando amenazan airados con el selectivo dedo índice de su excomunión. No les están culpando de toda la pederastia de este mundo, solamente de la suya que no es poca y que, además, han pretendido ocultar a base de propia y tramposa impunidad. Y no, nadie les persigue. Ellos eligieron el sendero del suicidio, no el martirio. Les acusan, en caso de insistir por ese camino, de farsantes y cínicos mentirosos. Eso es todo y es, eso sí y en verdad, muy poco.

(Publicado en Diario de Mallorca, miércoles 28 de abril de 2010)

2010-06-10T04:30:00.001-07:00

2010-06-10T04:09:00.000-07:00

Ayuda!

Tengo una junta dentro que me está matando

Los demonios del alma, los diablos del cuerpo se han amancebado,
haciendo de mi mente su lecho de incesto.

Eyaculan en la noche, en la vena de mi vida, placer sintético,
carrusel de feria china, con dragones en acabado de laca fina.

Y despierto al poco tiempo, en duermevela,
y vomito como hombre
cuanto tuve cuando niño de feliz
en paño de algodón, satén y lino

Y quiero más y más deseo la jeringa
que envenena cuando falta y cuando entra,
cuando sale y cuando priva
del saber que eso no es vida

Por favor, hermano dame una mano, necesito papelina.

2010-06-09T11:07:00.000-07:00

2010-06-09T11:04:00.000-07:00

El estofado de nuestros días.

Después de escuchar al Sr. Jaume Matas en IB3, uno no puede menos que reconocer que el Sr. Castro fue muy acertado en esa especie de diagnóstico que ensayó en su auto judicial. Lejos de exagerar, probablemente se quedó corto. Otro más severo en su lugar hubiese empleado hasta las muelas del juicio, que quizás pudieran servir para eso. Efectivamente el Sr. Matas está convencido que es único y que no hay nadie en este efímero mundo que la tenga más grande que él. Y todos nosotros, unos miserables que lejos de reconocer sus servicios, le queremos enchironar con la Paca y los morenos del top manta y privamos a EE. UU. del favor de su insustituible asesoría. ¡Ingratos que somos y que le robamos sus derechos!
Como no podemos pedir a esta sociedad que se pare en la próxima estación y bajarnos, pues, algo tendremos que hacer. Porque este tío, otros como él y los que pactan, no controlan o no se enteran, todos ellos (aunque no sean iguales) están llevando este país y el futuro de nuestros hijos a la ruina.
Que votemos, nos dicen, y que votemos bien. A unos partidos salvados por los bancos y que a su vez salvan a los bancos. A unas listas cerradas que deben su prebenda a los partidos y no a los votantes. A unas promesas electorales que cuando tienen el poder, ya saben, “nada de lo prometido”.
¿Cómo es posible que gente así nos robe tanto y tan limpiamente? Quizás porque antes nos robaron la capacidad de saber y controlar lo que están haciendo. Nada está fallando.

(Publicado en Diario de Mallorca, lunes 12 de abril de 2010)

2010-06-08T04:16:00.000-07:00

LETARGO

Hundido en la tumbona sudoroso, agotado del estío,
aburrido de rutina y algo del hastío de la vida,
te observaba desnuda y afanosa por la casa.

Aquel día, sin tu saberlo ni yo entenderlo,
desperezó mi mente de invernal letargo.

Habías...¿cómo decirlo, sin despertar tu ira?,
perfilado en forma generosa tu figura.

Tus nalgas oleaban al ritmo de tu paso
y tus senos iniciaban la suave cadencia del descanso.

Comparaba asombrado imágenes de tu cuerpo, el de antaño,
flagelado con ayuno y siempre con la Milo de regaño.
Admiraba el de ahora.

En silencio celebraba el momento,
la hora, todo el tiempo
en que de madura y con acierto
le prestabas a Rubens y a sus tres Gracias
algo del secreto
de su encanto.
.

2010-06-08T04:13:00.000-07:00

2010-06-07T02:00:00.000-07:00

¿Y si alguien quisiera apagar el fuego de Prometeo?

A más de uno nos gustaría saber quién custodia la caja de Pandora. Quién comercia arteramente con ese mete y saca del miedo duradero. Quién diablos administra tan porcinamente esas acojonantes pandemias y esos protocolos aeroportuarios tan guantanameros. Acaso, con esta chingana gripe, ¿pretende alguien oficiar un maléfico aquelarre, estratégica distracción de esa gran burbuja verbenera en que nos metieron? Teatro no falta y la experiencia con recelo nos escama por si la misma farándula de compadres, esos que se quieren en secreto todo un huevo, está montando algún macabro negocio de los suyos y de paso agenciarse otro traje nuevo.

Empezó la función y hablaron los oráculos. Nos incitan a un continuo lavamanos y a que nos chupemos el dedo. Siembran la sospecha ante todo contacto, el humano. Estimulan el embozo, el del rostro traicionero. Sellan la boca, dificultando el hablar, haciendo imposible el comer y, lo que es peor, negando el beso. Y todo eso, a primeros de mayo. Porque así, alienaditos a lo Michael Jackson, entretenidos con pinturas negras en la Quinta del Sordo, esperan que dejemos, cagaditos, todo el manejo en las manos enguantadas de unos pocos, grandes homúnculos, expertos ellos en prometer por allá y en darnos por ahí. Unos, poco y con queso. Otros, ni eso, o sea menos, pues anda caliente el planeta y no hay que jugar con fuego. Alguien quiere ahogar de una vez, en puro canguelo, cualquier chispa, aunque sea tan pequeña como la esperanza del pobre, un poco de trabajo, un posible sueño y algo de deseo. No se ría, no, que la cosa acaba de empezar y va en serio.

(Publicado en Diario de Mallorca, lunes, 11 de mayo de 2009)

Mesopotamia

2010-06-06T02:46:00.000-07:00

Tierra de dios bendita entre brazos de agua siempre holgada
Algo malo te pasa.

El abrazo de tus ríos y la caricia de tus aguas
te amenazan.

El cauce de tus ríos lleva más sangre que agua.
El manantial de tus aguas es ambición humana.

Por última vez te repito que algo malo te pasa.

Cuando el hombre te condena
nunca dios te salva.

Y escrito está que mañana
serás oveja cana,
ubre de leche negra,
por diez lobos trasquilada.

Acerca del sueño, la pesadilla y el despertar.

2010-06-05T02:28:00.000-07:00

Parece ser que “el confusionismo” fuera la religión, la política y, hasta, el alimento cotidiano de nuestros días. Vivimos en perenne comunión con grandes piedras de molino. Nos vamos a dormir con cuentos, éstos, en el sopor de la noche, devienen en pesadillas y amanecemos inevitablemente con un mal despertar. Un berenjenal “que te cagas”. Un telediario “de miedo”.
Un Sultán, en una de las mil noches, interrogó a uno de sus cortesanos sobre las supuestas delicias de la berenjena, pues nunca la había catado. El cortesano en cuestión se deshizo en alabanzas sobre la exquisitez de tan excelente producto hortícola, es más, organizó inmediatamente una real degustación que, ante su sorpresa, fue un estrepitoso fracaso, pues el Sultán con grandes gestos de desaprobación vomitó aquel alarde de servilismo. El cortesano, deseoso de restaurar su recién arruinado prestigio, se apresuró en vilipendiar con los más abyectos epítetos la naturaleza de la berenjena. Otro cortesano presente recriminó al primero su pronto e inconsistente cambio de parecer y éste inmediatamente le contestó: “Yo soy cortesano del Sultán, no de la berenjena”.
Pues eso, la berenjena de la transición, ayer tan perfecta, hoy empieza a hacer aguas por todos los costados. La Constitución, la Monarquía, la Memoria histórica, la España de las Españas, etc., son grandes fallas en la línea de flotación; el “atado y bien atado” de Franco amenaza todos los años en el mes de noviembre, mes de difuntos, pero también de las brujas de Halloween. Una pesadilla y un mal despertar.
Otra berenjena, el Capitalismo, que en nombre de la libertad ha tornado un tigre salvaje y se está cargando la igualdad. Parece ser que lo quieren domesticar, limpiarle las negras rayas, convertirlo en vegetariano, refundarlo o refundirlo, no se sabe muy bien. Otra pesadilla y un peor despertar y también en noviembre. Ya saben, mes fúnebre, de mortajas y de brujos.
El mundo está harto de los cuentos. Está harto de que el fruto del sudor de su frente, la única riqueza que existe (lo dice la Biblia y lo explica muy bien Marx), se evapore en el juego del monopoly de todos los gobiernos y todas las bolsas.
El mundo quiere soñar con la posibilidad de un verdadero cambio. Por eso este noviembre mira hacia la Casa Blanca y quiere allí a un negro que vuelva a repetir aquello de “hoy he tenido un sueño”. El problema estará en el despertar.

(Publicado en Diario de Mallorca, martes, 11 de noviembre de 2008)

2010-06-04T03:47:00.000-07:00

A la poca luz de una vela

Cógete las llaves, las llaves mías
y toma tú mis penas como si fuesen tuyas
pues quiero que comprendas el dolor que tengo dentro.

Ese leve sufrimiento que el alma expira
rutino alimento como el pan de cada día

Ese fijo pensamiento al saber que ya en mi vida
hay menos cera que la cera consumida
y me muero sin saber si algún día dejaste de fingir
y fuiste un momento menos tuya y algo mía.

Vergonzante confesión de un adicto

2010-06-03T03:13:00.000-07:00

Debo advertir, ya de entrada, que este strip tease con entretelas de conciencia se ejerce aquí en forma totalmente altruista, sin interés crematístico alguno, o sea, buscando el bien ajeno. Compénsese, pues, la incomodidad propia de tan gratuita falta de pudor con el seguro beneficio para todo prójimo al contemplar, con rentable morbosidad, un infierno moral como el mío. De la validez de este principio dan fe todos los canales de TV, luego debe ser cierto. Después de muchos años me he llegado a convertir en un personaje huraño y silencioso, de apariencia vieja prematura y enlutada. Instalado en la gratificante convicción de ser el más mezquino de mis congéneres, temo como a mi peor desgracia encontrar, algún día, una mezquindad mayor que la mía. Y todo esto por ser un adicto. Un adicto al telediario. A todos los telediarios, pues como clones mosqueteros, visto uno, vistos todos, porque todos lo mismo dan y dan lo mismo. Ese chute diario de apariencia inofensiva incuba en el ego un germen maligno de destrucción moral, hasta el punto, hoy confieso, que siento un verdadero espanto vergonzante ante mis propios impulsos ya irreprimibles. Hay días que, en solidaridad con la virginal Repsol, quisiera imperialmente aliviarme en Bolivia y limpiarme después con Venezuela. Sueño con transvertirme en niña pija con facha estrafalaria de diseño, lanzarme a la pasarela en un trote narcoléptico y oteando en lontananza el infinito descubrir una teta, provocando al fin el desprendimiento de todas las meninges. Tatuar mi alma, con recetas amaneradas y minúsculas, a toque de soplete y nitrógeno líquido. Votar todos los primeros viernes de cada mes, en ayunas y alternancia, para no cambiar nada, como debe ser y dios manda. Soplarme en una liposucción todo el sentido común. Hacerme un pijama con el encefalograma de los chalanes del fútbol, extracto de sus ruedas de prensa. Y llegar a sentir ese orgullo cósmico al entonar hasta el orgasmo aquella cantinela de “soy españoool, españooool, españooool”. Les aviso, todo eso también puede matar.

¿Homo sapiens?

2010-05-31T03:56:00.000-07:00

Una mañana vi
El semen de la muerte.

En la cuenca del cielo.
En la pupila del sol.
En la melena del viento.

Allí estaba.

*

Una tarde vi
El óvulo de la muerte.

En los senos de los montes.
En el pubis de la tierra.
En el sexo del mar.

Allí estaba.

*

Una noche vi
El gélido vitro de la muerte.

En el ombligo del hombre,
Ojo ciego de cristal,
Allí estaba.

*

Allí ,
En el octavo día,
Una cultura fagocitaria se engendraba.

Acerca de fábulas y brotes verdes

2010-05-30T08:09:00.000-07:00

Hace ya unos 2600 años que Esopo, desde la cuna de la democracia, nos advirtió en la fábula del “Corderito y el Lobo” que el destino del débil no siempre se rige por la sabia lógica de la retórica. Así, cuando el lobo justifica que va a zamparse al merino porque “me molestas al beber enturbiando el agua del río”, de nada sirve la protesta de absurda acusación al argumentar el cordero que está posicionado corriente abajo. Cuando el lobo tiene hambre, diga lo que diga el ovejo y aunque amenace con una huelguita GENERAL, “ajo y agua”. Estamos en tiempo de lobos, en hora de carnicería social. Las agencias de calificación, la gran banca, la bolsa, el FMI, la mano invisible, el destino manifiesto, el banco central, la niña del exorcista y el sursum corda están aquí, han venido para quedarse y han hecho de los brotes verdes una sopa de ajo. Con despectiva soberbia anglosajona nos etiquetan de PIGS y hacen gala de su ancestral racismo al justificar esta calificación con aquello tan científico de “cigarras del sur”. Aunque somos corderos condenados, incluso al silencio, sabemos que con la caída del muro de Berlín, el fundamentalismo neoliberal ha decidido, sin disimulo alguno, prescindir del europeo estado de bienestar. Incluso, romper de un guantazo una ceja, una ceja de cristal, al teatral ilusionismo inventor de un estado de bienestar a expensas de la clase media. Se acabó el cuento y nos emplaza salvajemente el multimillonario Warren Buffet: “Hay lucha de clases, de acuerdo, pero es mi clase, la de los ricos, la que está haciendo la guerra, y estamos ganando” (The New York Times, 26-11-2006). ¡Mamá, tengo miedo! Pues, también da “repelús” esa amenazante mirada de unos “ojitos tan pirados” como los de Rajoy y esa elegancia de una Rita Barberá tirando petardos.